Dia dle Médico

No podría expresar con palabras lo que significa para mí éste día...Quiza porque mis viejos son médicos, y crecí viviendo de cerca lo que es sentir ésta profesion como algo artistico y humano...Quizá porque alguna vez hice el intento de seguir sus pasos, pero me fui alejando de ese camino con justificadas razones...pero no se, es algo muy fuerte ésta profesion en mi vida. Y por éso mi homenaje con la figura del mas grande, de un verdadero ejemplo, el Dr. René Favaloro. No descuidemos a nuestros médicos. Hay muchos Favaloros que no estan siendo contenidos...Felicitaciones, doctores..!

Cumple de Silvio

Cumpleaños de un grande. Un gran artista, de esos convincentes y consecuentes con lo que dicen y piensan. Como León, un hombre que hace de su vida la magia de expresar llegando al alma, y sus canciones, son ya universales. Humilde homenaje, en épocas de vacío cultural, donde abundan los caños y los "choreando" por un sueño, o rodeados de canciones de plástico y comerciales, vacias de contenido, pido e imploro, DESPERTEMOS!!! Busquemos en nuestras almas, alli esta el camino. Y allí encontraremos verdaderos y necesarios atristas, los imprescindibles. Aunque me despido con la triste impresion de que no sirve de nada mi pedido...

Al fin y al cabo,

somos lo que hacemos

para cambiar lo que somos.

21 de setiembre- Dia internacional de la Paz

Sólo es un grito desesperado de paz... No quiero ver mas violencia en mi camino diario...Luchemos por un mundo de paz, como el que imaginó John...:

Imagina que no hay cielo

Es fácil si lo intentas

Sin infierno bajo nosotros

Sobre nosotros sólo el cielo

Imagina toda la gente viviendo al día.

Imagina que no hay países

No es difícil hacerlo

Nada por lo que matar o morir

Y ninguna religión tampoco

Imagina toda la gente viviendo al día.

Puedes decir que soy un soñador

Pero no soy el único

Espero que algún día te unas a nosotros

Y el mundo será uno.

Imagina que no hay posesiones

Me maravillo si puedes

Ninguna necesidad por codicia o hambre

Una hermandad del hombre

Imagina toda la gente compartiendo todo el mundo.

Puedes decir que soy un soñador

Pero no soy el único

Espero que algún día te unas a nosotros

Y el mundo será uno.

John Lennon

Improvisando

No sé dónde leí que el todo, como la nada, son iguales. Quizá en una vieja canción que anda por ahí, olvidada entre discos de vinilo y polvo. Entonces noté que empezó a crecer mi temor a las cosas colmadas...que al fin y al cabo son similares a las vacías. Y me arrodillé en la arena de una playa imaginaria, que nunca antes pisé, y ví todo..., ví nada...

El mar reflejaba momentos de mi vida, pero no los momentos mas importantes, si no los mas absurdos y sin brillo: la forma de atarme los cordones, las lapiceras Bic que perdí, la mágica sensación de plenitud ante el inicio de un primer beso, las hormigas que se ocultan a descansar en la planta muerta de mi habitación para luego viajar a quien sabe dónde...a Senegal quizá, la inútil tristeza que dá sentirse víctima uno mismo de que los otros no te den pelota, por estar ocupados en victimizarse ellos mismos por causa de nuestra indiferencia...

Ése mar estaba demasiado calmo. Demasiado para mi gusto. Así que desperté, quizá por aburrimiento, o quizá porque mi reloj despertador aun no quedó sin pilas, y me sumergí en la rutina de siempre, sin pensar, sin sentir, sin hablar...

Pero un día reconocí en la sala de espera de un hospital derruído, a una hormiga que había andado en mi planta. La seguí con la mirada y sin darme cuenta, luego, me encontré arrodillado por debajo de la mesa de las enfermeras, que horrorizadas llamaban a un psiquiatra al grito de "degenerado!".

Quiza sean cosas mias, pero la hormiga en cuestión traía un pedazo de algun vegetal que no pertenece a mi región, quiza era de Senegal, y la maté...porque sabia que cuando me siente a escribir sobre ésto, en ésta habitación del neuro, no iba a saber cómo terminar mi cuento.

Cuando no sabemos qué sigue...matamos ante la ignorancia. Ésto es todo...ésto es nada...



Fernando Guillamondegui

El Mundo

Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado,desde allá arriba, la vida humana. Dijo que somos un mar de fueguitos. - El mundo es eso. Reveló -. Un montón de gente, un mar de fueguitos.Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y hay gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.

Eduardo Galeano

Sueños...

¿Vienes?
Trae a tu cuerpo de la mano,
Y posa tu cabeza sobre mis hombros fatigados,
Que la fiesta del amanecer del horizonte
Pinte de fuego cielo y mar,
Y tus ojos se llenen de más magia…

Suelo perderme entre tu mirada,
Fundirme en tus labios,
Poseer tu piel, plasmarme en tu espalda,
Y luego despertar sin vos, sabiendo haberte soñado
Con una sonrisa por inercia,
Y el corazón agitado…

Suelo pensarte mía, solo mía,
Y crear imágenes de un mundo perfecto
En el que buscas protección en mis brazos
Y descanso en mi pecho…

Solo son sueños, solo son imágenes…
Lo único real son tus ojos
Y mis manos de poeta….

Fernando Guillamondegui

Mis referentes

Armando Tejada Gómez y Hamlet Lima Quintana, por ésas cosas de la vida, o de la muerte, son los poetas que mas admiro. Sus artesanales palabras, palabras de pueblo, de provincia y ciudad, de viento y polen, entran en mi alma y me detienen, todo de pronto se paraliza y mi atencion sigue aquellos graves tonos de voz. No puedo describir esta sensacion, pero la comparto, porque ellos son los referentes.

La Vida Dos Veces

Miren cómo sonaba allá en mi barrio agreste

este nombre caído en los mares lejanos:

Toddy Deussán. Un chico alimentado a lirios.

Una flor de su madre que soñaba otra vida.

Supe que no quería que jugará conmigo

porque yo era la forma del pánico y el hambre

y la más descarada miseria por el mundo.

Pero Toddy, esa gracia hecha de mimbre y aire,

vivía hipnotizado por mi gran aventura.

Cuando huía del ojo celoso de su madre

se acercaba a mi sombra con cierto desenfado,

me mostraba sonriendo sus ignotos tesoros

y me buscaba el lado más pájaro del alma.

El descubrió en mis ojos cierto país del sueño

donde se desnudaba un ángel con harapos,

algunos yacimientos de enterrada inocencia

y un gran rompecabezas de ternura en mis manos.

Un día, ya vencidos por nuestra resistencia,

los padres me dejaron entrar en el santuario,

nos sirvieron un río de leche y mediaslunas

y yo los deslumbré dibujando caballos.

Después, siguió la vida, como siempre sucede,

volvió el viento de agosto y crecieron los árboles;

sus padres, que tenían el sueño de otra vida,

una tarde ceniza se mudaron de barrio.

Yo olvidé al canillita en un cruce de esquinas,

entré al jornal violento del vino y los obrajes.

Vestí los portentosos pantalones del viento

y descubrí mi oficio de fábula y guitarra.

Toddy, se llama Alfredo Deussán, vive en Mendoza,

casó con otro mimbre hace muchos veranos,

seguramente tiene un puñado de niños

y es una pajarera su comedor de diario.

Acaso, un año de éstos, cuando vuelva al oeste,

llame a su puerta clara y despierte sus pájaros,

sólo porque un amigo es la vida dos veces

y desde aquella tarde no dibujo caballos.

Armando Tejada Gómez

Un poema rescatado del olvido de un cajón. no recuerdo la fecha, pero debe ser eterno...

Aquí, solo,

Acariciado por una suave brisa melódica,

Recostado en una inmóvil cama vacía,

Desnudo de tus brazos ausentes

Mi boca se dibuja en un beso solitario

Mientras mis sueños desatados te recuerdan.

Y mi pecho,

erizado del veneno que es la memoria,

Abre su guarida a una ilusión imposible.

Canto, río, lloro, despierto,

Todas las emociones mezcladas en una canción vencida, nuestra,

Confluencia de sangre y recuerdos, de pasado y futuro,

Y mis ojos cerrados te observan…

Desnuda y suave, como ése pétalo escondido en un viejo libro,

De aquel clavel que nunca olvidaste,

que nunca tiraste…

Desnuda y escondida, entre las cosas viejas…

Fresca y radiante, cálida piel abrigada de mis besos.

Y mis ojos se abren, y ya no miran

Mi habitación está oscura,

Solo me redime la claridad lunar

Que por la ventana, entre tanta tiniebla

Dibuja mi cuerpo relajado,

Pero ya no estas…es el presente,

Y la canción terminó.

Como terminan todas mis noches,

Como terminan todos mis días,

Aquí,

Solo.

Fernando Guillamondegui

Tristeza

Considero al libro "El Principito" como uno de esos libros imprescindible para todo el mundo, pero mas para mi, por saber describir mis estados de ánimo, expresarlos de una manera transparente, como debe ser. Aquí les dejo un pasaje.

"¡Ah, principito!, cómo he ido comprendiendo lentamente tu vida melancólica! Durante mucho tiempo tu única distracción fue la suavidad de las puestas de sol. Este nuevo detalle lo supe al cuarto día, cuando me dijiste:
-Me gustan mucho las puestas de sol; vamos a ver una puesta de sol…
-Tendremos que esperar…
-¿Esperar qué?
-Que el sol se ponga.
Pareciste muy sorprendido primero, y después te reíste de ti mismo. Y me dijiste:
-Siempre me creo que estoy en mi casa..
En efecto, como todo el mundo sabe, cuando es mediodía en Estados Unidos, en Francia se está poniendo el sol. Sería suficiente poder trasladarse a Francia en un minuto para asistir a la puesta del sol, pero desgraciadamente Francia está demasiado lejos. En cambio, sobre tu pequeño planeta te bastaba arrastrar la silla algunos pasos para presenciar el crepúsculo cada vez que lo deseabas…

-¡Un día vi ponerse el sol cuarenta y tres veces!
Y un poco más tarde añadiste:
-¿Sabes?... Cuando uno está verdaderamente triste son agradables las puestas de sol.
-¿Estabas, pues, verdaderamente triste el dia de las cuarenta y tres veces?
El principito no respondió."

Lluvia

Llueve lento sobre tu cemento
Ciudad gris, color del pasado,
El viento choca las paredes,
El aire, o es humo, o no puede,
La gente allá abajo sobrevive,
El sol no llega a sus rostros,
Tarde fría, infierno apagado,
Y la música de los pájaros
Calla ante la sinfonía metálica,
Ante el canto distorsionado del acero...

Llueve, casi como un milagro...
Los ángeles lloran por la tristeza
De un Dios sorprendido, apesadumbrado,
De lo que ya se le fue de las manos.

Llueve como mis lágrimas,
Sobre mi piel ansiosa, sedienta,
Y nadie sabe que estoy llorando,
Porque me escondo bajo la lluvia
Sobre el pavimento buscando
Cuánto tiempo me queda de vida
O cuán grande, tierra, es tu herida...

Fer Guilla

Solo

Acaso el viento que hace cantar a las hojas
Se olvidó de mi rostro?
Busco incesante su caricia espesa, su tenue inducción
Mientras mi voz suspira su frescura perdida…

Entre oscuridades aprendidas y luces escondidas
Mi memoria recuerda solo su canción,
recuerda su insistente abrazo, su acoso de viento,
y me recuerda una mujer, aquella como el viento
que me abrazaba y hacía cantar mis hojas…
aquella que acaso olvidó mi rostro…

El hecho es que debo callar por ser mal poeta,
Por tener memoria mientras nadie me recuerda
Por ser una hoja mas que cantaba,
Porque a veces el silencio es más cantor.

Debo callar, siguiendo fiel
A aquel presagio de mi instinto,
El camino que marcan los duendes de mis sueños
Y encontrar allá, al final del camino,
Envuelta en viento, una mujer…
Entonces sabré que no fue en vano, tanta memoria
Y tanto olvido, y tanto camino,
Y tantas canciones…

Fer Guilla

A tu lado

A veces oscuras nubes ocultan un sol contenido,

Y a través de un frío apagado se siente su cálida caricia

Espesa y sublime, siempre presente como la ausencia.

A veces los días grises emulan una tristeza templada

Y nuestros ojos simulan húmedas lágrimas postergadas,

Sin embargo la sangre sigue latiendo su comparsa corriente.

A veces sentimos los pasos perpetuos de un reloj disonante

Como una condena interminable de una soledad sostenida,

Sin embargo, cadencioso su ritmo,

marca nuestro paso maravillosamente inquietante.

A veces, simplemente a veces,

un poema se escurre entre mis manos,

Para que en un estrecho abrazo entre tinta y escuálido papel,

Pueda decirte que puedes ser mi sol y mi sangre, mi tiempo y mis palabras.

A pesar de las nubes, de las lágrimas, de los segundos y de las palabras,

Simplemente a veces, puedo verte y puedes verme,

y nace la promesa de venideros días festivos, a tu lado…

Fernando Guillamondegui

Instrucciones para llorar

Dejarles aquí uno de mis mas preferidos relatos, es un gran gusto al que quiza se siente cuando uno comparte obras propias. Pero internalizamos tánto a Cortázar, que compartirlo dá similar placer.

"Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos."

Julio Cortázar

Virgen morenita

La imagen de la Virgen del Valle es venerada en todas las provincias andinas. El día de su festividad acuden al santuario del Valle millares de creyentes, muchos de los cuales han tenido que realizar un largo viaje para llegar allí. La santa imagen fue sacada de la Gruta de Choja (Catamarca) por el español Manuel Salazar en el año 1618. Nadie sabe quién la llevó hasta ese punto y la escondió en la gruta de piedra, rodeada de peñascos, donde fue hallada por los indios a principio del siglo XVII. Estos la festejaban a escondidas con danzas y fogones, creyendo que Dios mismo la había colocado allí. Un indio sirviente de Salazar reveló a su amo el secreto de la Virgen y Salazar, atento a las informaciones recibidas, encontró la imagen y la sacó de su nicho de piedra a pesar de la oposición de los indios. El español la llevó primero a Collagasta y luego a su residencia del Valle Viejo; pero durante aquella noche desapareció la imagen y fue encontrada al siguiente día en el interior de la gruta. Salazar la llevó nuevamente a su casa, de donde desapareció por segunda vez. Los vecinos interpretaron estas ausencias de la Santa como una manifestación de su divina voluntad: la Virgen abandonaba la vivienda particular porque no quería ser "patrona de pocos" sino de muchos y de todos. Entonces, convencidos de este deseo, los vecinos edificaron una capilla y allí colocaron la imagen milagrosa.

En estos dias se ha conmemorado una festividad mas, que culminó con una procesión nultitudinaria. Peregrinos de otras provincias, com es costumbres, con fervor, vinieron a nuestra provincia a visitar a "su" virgencita, a pié, como devolviendo con ésos sacrificios algunas gracias. Lo propongo porque me emociona, mas que de cerca viví esa devocion por mi abuela.

32 años

Quedó en el tintero algo que queria publicar, perteneciente a un amigo, hermano, y gran espíritu, llamado Oscar Motta, con respecto a La Memoria. Si bien esto fue escrito hace un tiempo ya, siempre sigue vigente su lectura. Gracias Oscar por tanto, por siempre.

DE VENCEDORES Y VENCIDOS

Y AHÍ VOY RODANDO EN EL LIMO / DEL RIO DE LA MEMORIA / Y LLORO PORQUE HAY OLVIDOS / PERO NO ME DESANIMO/ PUES SE QUE VIENE OTRA HISTORIA: / RECUPERAR LO PERDIDO /.

Corrían los años `70. Eramos muchos. No conocíamos nombres ni apellidos. Los sueños nos rebautizaron: Pulgar, Gallego, Anita, Tano, Jhon William, Ojos, Chancho, Isidoro, Lana, Pepe, Tito, Vasco, Pipi, Rata, Pata, Chueco, Petisa, Pancho.

Eran muchos más de 30.000. a medida que algunos fueron abatidos, como pájaros en vuelo, nos enteramos de sus identidades.

Queríamos, soñábamos un mundo de hombres nuevos con lugares para todos.

Por eso hacíamos batallas cotidianas en las fábricas, los barrios, las parroquias, las universidades.

Pasábamos mucho tiempo leyendo, discutiendo, fabricando tizones y utopías. Ojos claros y manos sucias que preanunciaban otras manos que iban a mancharse con la sangre derramada que no será negociada. Amábamos la vida. Tanto la amábamos que no dudábamos en entregarla por nuestro ideales.

¿Quiénes son los vencedores?. ¿ los que dieron el golpe y desde antes silenciaban sueños con secuestros, torturas, destierros?. ¿ los que robaban casas y niños y hoy se muestran en calles, jardines y desfiles patrios gracias a la justicia de esta democracia y a la vergüenza de las indefendibles leyes del perdón?.

¿o los que hicieron posible pensar que en la argentina nunca más habrá una dictadura?.

Hoy marcharemos, como desde hace 29 años, por las calles que debieran tener otros nombres: partiremos de la Av. Tosco y La Cañada. Doblaremos por René Salamanca hasta Atilio lópez. entraremos por Bv. Angelelli, y nos concentraremos en la plaza Olga Aredes. Bajaremos de los barrios hacia el centro. traeremos pancartas y carteles que inundarán el cielo de colores y el aire de voces enronquecidas. Vendrán los estudiantes del Carbó y del Manuel Belgrano. las banderas de los sindicatos y partidos se mezclarán con la de los universitarios y con algunas blanquicelestes. adelante de todos, levantando bien alto las fotos de los que ya no están, pero que también marcharán, irán las abuelas del amor, las madres del amor, los hijos del amor. de pronto, un arco iris, se dibujará en el horizonte como anunciando ese mundo mejor que soñaban muchos más de 30.000, que seguimos soñando y que se demora tanto en aparecer.

La noche “ como siempre” llamará a silencio. pero el sueño de la memoria volverá a desvelar a los genocidas y a sus cómplices, porque, otra vez, la gente salió a gritarles en las caras: ¡ni olvido ni perdón! ¡ jucio y castigo! ¡ nunca más! ¡ nunca más! ¡nunca más!.


Oscar Motta

Tal vez éste, mi blog, haya tenido poemas que nacieron de alguna manera mágica, sin pedir permiso, siguiendo el dictado de alguna musa perdida. Sin embargo, ahora, releyéndolos, noto una falta de mi presencia en los mismos, quizá por la manera en que estan dispuestos, o quizá porque muchos de ellos no tengan explicacion alguna del porqué nacieron. Ya es tarde. Aún así, hace rato que quiero publicar algo muy personal y sentido. Es una epístola que escribí cuando me enteré de la desicion de un amigo de dejar de vivir, sin decirnos el porqué de esa desición. Y si bien ésta carta trata de preguntar por tales dudas, mas que nada busco con èstas palabras contener a todas las personas que conocieron a él, y de paso, contenerme. No dudo de un próximo encuentro, así que les dejo ésta carta, te dejo ésta carta Fede, saludándolos una vez mas y agradeciendo vuestra compañía en éste espacio, que es mi amuleto de la suerte.

Fede

Por más que me esfuerce y busque entre antiguos libros usados, en persistentes ciencias que tratan de estudiar la infinita alma humana o en mi memoria algo menos que estacionada, no logro comprenderte. Se me torna muy confuso y hasta contradictorio comparar las imágenes que tengo de vos con vida y ésta última, decidiendo rendirte, dejando huérfanas todas las posibilidades que la vida tenía para vos. Y es que busco en éste papel una respuesta redentora que me ayude a entender el porqué buscaste de ésta manera aclarar dudas incómodas. Pero me es imposible comprenderlo. Y no porque se me antoje un moralismo religioso y barato, sino porque sabíamos que la vida tiene ráfagas de felicidad hasta en los lugares donde la naturaleza humana está reducida mínimamente, soportando pesares, sin embargo se vive con la esperanza de volver a respirar momentos de plenitud. Porque sabíamos que sólo se necesita encontrar fidelidad en uno mismo, tarea difícil pero certera, para resolver problemas innecesarios. Porque sabíamos, o al menos sospechábamos, que el verdadero amor, de tan simple y tan sencillo, se nos hacía difícil encontrarlo, pero el gusto de ello estaba en ésa búsqueda, sufriendo, amando, partiendo, andando sin pensamiento de la mano de un tango que tu guitarra sabía contar muy bien.La vida era complicada, debía golpear así, tenía que doler, para encontrar ante cada piedra nuestra suprema capacidad de sortearlas. Pero te respeto, algo hay en ése camino, solo necesito comprenderlo.Me quedo con la idea de sólida amistad que imprimiste y enseñaste a mis amigos. Uno de los valores mas nobles que debemos mantener y que en ustedes se transformó en hermandad, en una misma sintonía, y sobre ése soporte, crecieron respirando ése ambiente familiar, siendo lo que hoy son, gracias a tu necesaria presencia.Me quedo con alguna que otra reflexión sobre algún tema que no recuerdo, pero que nos hacía conversar, interactuar, conocer tu alma inteligente y sensible, conectarnos.Me quedo con un conjunto de acordes que preciosamente ordenados por tus dedos, hicieron perder mi mirada en la madera y en mis pensamientos, logrando así descubrirme alguna certeza. Y me quedo con el recuerdo, que es inmortal y cíclico, y de ésta manera, tu presencia será cotidiana. Entonces todo sigue, para contarte en nuestro próximo encuentro, de qué se trataba la cosa aquí. Descansá en paz, hermano, que desde aquí nosotros te hacemos el aguante. Al fin y al cabo de eso se trata la amistad. Y gracias por los momentos vividos.

Fernando Guilla

Memoria

"No me duele la carne que se fue desgarrando,
me duele haber perdido las alas de mi canto,
las posibilidades de estar en el milagro..."

Hamlet Lima Quintana

No sé si será la incesante lluvia que cae sobre el cemento buscando insistente un pedazo de tierra, o si será el humo de cigarrillo que cada vez forma siluetas invertebradas que el azar de mis bocanadas les da vida, pero tenia ganas de escribir...tal vez, y es lo mas seguro, que me vinieron ésas imperiosas ganas por el hecho de estar solo. Estar solo, mirando desde la ventana el agua que me busca y el humo que se me escapa, me hace pensar en cosas que debo escribir, pero una vez el papel delante mío, tan blanco como mis días, me hace olvidar de todo e improvisar pensamientos baratos. Y que mejor que compartir palabras con alguien. Al fin y al cabo uno escribe con la íntima idea de compartir éstas letras desprolijas y azarosas, como el baile del humo.Tal vez, lo mejor, hubiera sido compartir palabras con mates, con guitarras, pero solo las paredes escucharon alguna vez mi mejor concierto. Ellas escucharon cuando con algunas lágrimas entonaba yo "la memoria", o "las madres del amor"! No entendían mi llanto, ya que nunca sufrí lo que un familiar de desaparecido hubiera sufrido, pero algunos tenemos afortunadamente para nuestros corazones, desafortunadamente para nuestro ostracismo, sensibilidad. Luego, las paredes, la lluvia, el humo, y la ausencia de mates y abrazos, me encontraron leyendo a Hamlet Lima Quintana, a Armando Tejada Gómez, y se asombraron al verme asombrado por aquellas nítidas y argentinas palabras, bien argentinas, desnudas de luces, tan artesanas eran...Desperté después de una larga ensoñación escribiendo nada, escribiendo esto, escribiendo lo que debiera hablar, pero una vez mas, solo, entre mil personas de una ciudad y de mi vida, que no me entendían, me hicieron borrar el papel, y abrir otro papel, en blanco, que es, amigos míos, éste, el que les estoy mandando por ésta vía cibernética, con la tímida esperanza de llegar a alguien. Éste papel en blanco esta escrito por agua, humo, paredes silenciosas y una mano, la derecha que cada vez es mas zurda, y en éste papel en blanco, les dejo mi abrazo, y el deseo de que alguna vez se arme un mundo mejor, al menos , mi mundo, al menos tu mundo...Comencemos por casa, por nuestra memoria, y en la mas intima soledad...A veces funciona, otras veces, tantas veces...no, pero de allí nacen las canciones, los poemas, las caricias al alma, y estas ganas de amar...

Fer Guilla

Te estoy amando

Es el día de los enamorados, dicen, y se supone que hay que hacer mención a ello. Lo dice la Cámara de Comercio, entre otros. Sin embargo, quienes vivimos enamorados de la vida, de las cosas simples (Aquellas Pequeñas Cosas), de la tristeza y de la alegría, de toda la belleza que buscamos insaciables en poemas, creemos que todos los días son el día del amor. Las historias de amor lo dicen. Uds. mismos tienen una historia de amor que contar, lejos de un 14 de febrero.

Pablo y Karina, juntos formaron una hermosa familia con hijos, casa, perritos, y mucho trabajo. Mucho tiempo hicieron ésta historia de amor, pero pasado el tiempo, decidieron casarse. La fiesta, esas cosas...Celebrar ése amor con sus amigos y familiares. Yo decidí dedicarles éste poema, que es lo que ellos quieren decirse hoy con palabras, lo que se lo dicen en la mirada. Dedicado a ellos y a todos los que tienen una historia de amor que contar.

Prefiero remontar un vuelo eterno
Sobre suaves alas de tus labios amantes.
Mirar absorto el sumiso atardecer de montañas,
En el claro reflejo de tu mirada constante.

Sentirme parte de la fiesta de tus brazos
Que protegen celosos mi corazón enamorado.
Descansar templado sobre tu vientre de nubes,
Despertar inconsciente en el umbral de tus manos.
Velar por tus suspiros, sonrisa de qué sueños,
Ser faro de tu naufragio, en los días colmados.

Entregarme una vez mas a nuestro mundo creado,
Seguir confluyendo en uno, nuestros sueños mas apasionados.

Como ayer, como hoy, te estoy amando...
Como siempre, una vez mas,
Te estoy amando...

Fernando Guilla

Sucede

Simplemente sucede...

Sucede que entre las tinieblas aprendidas
Aun no he encontrado la oscuridad deseada,
Aun no he podido ocultar mi rostro oxidado
Ni el lúgubre color de mis lágrimas…

Sucede que entre letras infames y desconocidas
Mi poesía ha encontrado su punto fatal,
Que ya no me importa escribir los mil tormentos
Que han sentido mis pares ante interminables castigos,
Ya nadie mira, ya nadie escucha…

Sucede que si he decidido morir algún día,
Lo he hecho solo por mi culpa, errónea o acertada,
Jamás he de morir por una tristeza impuesta,
Jamás he de morir porque no sea correspondido.

Sucede que mi pueblo grita y los demás no escuchan,
Pero mi pueblo compra lo que los demás venden,
Mi pueblo se ahoga mientras los demás filman,
Mi pueblo ayuna mientras los demás comen opíparos…

Sucede que debo callar por ser mal poeta,
Porque mis letras no tienen ya aquella fuerza del hachero,
Del docente castigado, del jubilado hambriento,
Del campesino fatigado, del minero sepultado,
Del niño que duerme en la calle, de su luciérnaga incansable,
Del llanto de un bebé parido sin leche ni abrigo…

Sucede que aun no entiendo porqué, solamente,
A pesar de todo existen las ganas…
Y el amor ilumina aquella esperanza apagada,
Y una guitarra me calla, cuando debo hablarla…

Sucede, mi querido nadie,
Que entre las tinieblas aprendidas y disimuladas
Que aun no encuentre la oscuridad deseada,
Será que algo nuevo está sucediendo,
Una semilla oculta ha de estar creciendo,
Una canción tácita, un veneno nuevo…
Sucede que esta sucediendo, nada más…

Fernando Guilla

Certeza

Los abismos son cíclicos, no infinitos. Y cuando aparecen de vez en cuando nos hundimos en el pensamiento. Y ése pensamiento nace de la necesidad de entender. En éste poema, mi búsqueda...

Necesito una certeza para saberme humano,
Simular mi esencia de ángel arrepentido,
De duende de invertebradas danzas,
Ya no basta…

Esforzarme por mostrarme razonable,
Indiferente al mundo de mis sueños,
Obrar matemáticamente mi amor,
Ser lo que esperan, ya no basta…

Porque aun siento el perfume de las hierbas
Cuando miro tus ojos de libres mariposas.
Porque aun me pierdo en esponjosas nubes
Cuando tus labios impulsan el vuelo de mi boca.

Porque aun me sangra una oscura tristeza
Cuando deslizan tus lágrimas una frágil herida.
Porque aun me sumerjo en un acorde de madera
cuando una canción abraza mi desnuda inspiración .

Soñar es mi certeza de sensibilidad humana,
Amar es mi concreta forma de vivir,
Llorar es mi habitual manera de sentir,
Y eso me basta para andar…

Fernando Guilla

Huellas Marcadas

No sé si fué la partida de un tío mío, o probablemente como dice el gran poeta Pablo Trullenque "sólo me duele el silencio de las cosas que envejecen", pero necesitaba escribir éste poema, dedicado a mis padres, tíos, amigos, con la intención de contener, crear un futuro eterno, entregar esperanza. Pero mas allá de éso, esta dedicado a quien quiera llevarselo. Al fin y al cabo Borges sugirió que una vez escrito el poema, ya no es nuestro. Que logre el cometido.

Es en vano que le pida al tiempo
Que detenga su circular manía
De marcar un inevitable destino.

Es difícil contener el blanco
Que en sus sienes cansadas,
Conquista invasivo sus cabellos sabios.

Es imposible que la sangre claudique
Su insistente capricho de encontrar remansos
En sus débiles latidos agotados.

Las miradas nunca envejecen,
Confluyen en su simple transparencia
Infancia, juventud, vigor y vejez.
Solo las cega una última luz redentora.

La inmortalidad esta garantizada
Mientras reclamemos al recuerdo
La memoria de los paternales gestos,
El regreso de los viejos olores de cocina,
La quietud de las siestas obligadas,
El retorno de las caricias ancianas.

Es que somos de creer que un último viaje
Simplemente nos lleva a un infinito prado celeste.
Consuela la paz de nuestros nocturnos sueños,
Que no tardará el abrazo de un nuevo reencuentro.

Mientras tanto mi tiempo, mis canas y mi sangre,
Siguen imitando sus huellas marcadas.
Orgulloso miro el crecer de las cosas
Hasta el último segundo de mi mirada.

Fernando Guillamondegui