martes, 29 de abril de 2008

Instrucciones para llorar


Dejarles aquí uno de mis mas preferidos relatos, es un gran gusto al que quiza se siente cuando uno comparte obras propias. Pero internalizamos tánto a Cortázar, que compartirlo dá similar placer.
"Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos."
Julio Cortázar

lunes, 7 de abril de 2008

Virgen morenita




La imagen de la Virgen del Valle es venerada en todas las provincias andinas. El día de su festividad acuden al santuario del Valle millares de creyentes, muchos de los cuales han tenido que realizar un largo viaje para llegar allí. La santa imagen fue sacada de la Gruta de Choja (Catamarca) por el español Manuel Salazar en el año 1618. Nadie sabe quién la llevó hasta ese punto y la escondió en la gruta de piedra, rodeada de peñascos, donde fue hallada por los indios a principio del siglo XVII. Estos la festejaban a escondidas con danzas y fogones, creyendo que Dios mismo la había colocado allí. Un indio sirviente de Salazar reveló a su amo el secreto de la Virgen y Salazar, atento a las informaciones recibidas, encontró la imagen y la sacó de su nicho de piedra a pesar de la oposición de los indios. El español la llevó primero a Collagasta y luego a su residencia del Valle Viejo; pero durante aquella noche desapareció la imagen y fue encontrada al siguiente día en el interior de la gruta. Salazar la llevó nuevamente a su casa, de donde desapareció por segunda vez. Los vecinos interpretaron estas ausencias de la Santa como una manifestación de su divina voluntad: la Virgen abandonaba la vivienda particular porque no quería ser "patrona de pocos" sino de muchos y de todos. Entonces, convencidos de este deseo, los vecinos edificaron una capilla y allí colocaron la imagen milagrosa.



En estos dias se ha conmemorado una festividad mas, que culminó con una procesión nultitudinaria. Peregrinos de otras provincias, com es costumbres, con fervor, vinieron a nuestra provincia a visitar a "su" virgencita, a pié, como devolviendo con ésos sacrificios algunas gracias. Lo propongo porque me emociona, mas que de cerca viví esa devocion por mi abuela.

sábado, 5 de abril de 2008

32 años


Quedó en el tintero algo que queria publicar, perteneciente a un amigo, hermano, y gran espíritu, llamado Oscar Motta, con respecto a La Memoria. Si bien esto fue escrito hace un tiempo ya, siempre sigue vigente su lectura. Gracias Oscar por tanto, por siempre.



DE VENCEDORES Y VENCIDOS



Y AHÍ VOY RODANDO EN EL LIMO / DEL RIO DE LA MEMORIA / Y LLORO PORQUE HAY OLVIDOS / PERO NO ME DESANIMO/ PUES SE QUE VIENE OTRA HISTORIA: / RECUPERAR LO PERDIDO /.


Corrían los años `70. Eramos muchos. No conocíamos nombres ni apellidos. Los sueños nos rebautizaron: Pulgar, Gallego, Anita, Tano, Jhon William, Ojos, Chancho, Isidoro, Lana, Pepe, Tito, Vasco, Pipi, Rata, Pata, Chueco, Petisa, Pancho.

Eran muchos más de 30.000. a medida que algunos fueron abatidos, como pájaros en vuelo, nos enteramos de sus identidades.

Queríamos, soñábamos un mundo de hombres nuevos con lugares para todos.

Por eso hacíamos batallas cotidianas en las fábricas, los barrios, las parroquias, las universidades.

Pasábamos mucho tiempo leyendo, discutiendo, fabricando tizones y utopías. Ojos claros y manos sucias que preanunciaban otras manos que iban a mancharse con la sangre derramada que no será negociada. Amábamos la vida. Tanto la amábamos que no dudábamos en entregarla por nuestro ideales.

¿Quiénes son los vencedores?. ¿ los que dieron el golpe y desde antes silenciaban sueños con secuestros, torturas, destierros?. ¿ los que robaban casas y niños y hoy se muestran en calles, jardines y desfiles patrios gracias a la justicia de esta democracia y a la vergüenza de las indefendibles leyes del perdón?.

¿o los que hicieron posible pensar que en la argentina nunca más habrá una dictadura?.

Hoy marcharemos, como desde hace 29 años, por las calles que debieran tener otros nombres: partiremos de la Av. Tosco y La Cañada. Doblaremos por René Salamanca hasta Atilio lópez. entraremos por Bv. Angelelli, y nos concentraremos en la plaza Olga Aredes. Bajaremos de los barrios hacia el centro. traeremos pancartas y carteles que inundarán el cielo de colores y el aire de voces enronquecidas. Vendrán los estudiantes del Carbó y del Manuel Belgrano. las banderas de los sindicatos y partidos se mezclarán con la de los universitarios y con algunas blanquicelestes. adelante de todos, levantando bien alto las fotos de los que ya no están, pero que también marcharán, irán las abuelas del amor, las madres del amor, los hijos del amor. de pronto, un arco iris, se dibujará en el horizonte como anunciando ese mundo mejor que soñaban muchos más de 30.000, que seguimos soñando y que se demora tanto en aparecer.

La noche “ como siempre” llamará a silencio. pero el sueño de la memoria volverá a desvelar a los genocidas y a sus cómplices, porque, otra vez, la gente salió a gritarles en las caras: ¡ni olvido ni perdón! ¡ jucio y castigo! ¡ nunca más! ¡ nunca más! ¡nunca más!.


Oscar Motta

lunes, 31 de marzo de 2008


Tal vez éste, mi blog, haya tenido poemas que nacieron de alguna manera mágica, sin pedir permiso, siguiendo el dictado de alguna musa perdida. Sin embargo, ahora, releyéndolos, noto una falta de mi presencia en los mismos, quizá por la manera en que estan dispuestos, o quizá porque muchos de ellos no tengan explicacion alguna del porqué nacieron. Ya es tarde. Aún así, hace rato que quiero publicar algo muy personal y sentido. Es una epístola que escribí cuando me enteré de la desicion de un amigo de dejar de vivir, sin decirnos el porqué de esa desición. Y si bien ésta carta trata de preguntar por tales dudas, mas que nada busco con èstas palabras contener a todas las personas que conocieron a él, y de paso, contenerme. No dudo de un próximo encuentro, así que les dejo ésta carta, te dejo ésta carta Fede, saludándolos una vez mas y agradeciendo vuestra compañía en éste espacio, que es mi amuleto de la suerte.



Fede


Por más que me esfuerce y busque entre antiguos libros usados, en persistentes ciencias que tratan de estudiar la infinita alma humana o en mi memoria algo menos que estacionada, no logro comprenderte. Se me torna muy confuso y hasta contradictorio comparar las imágenes que tengo de vos con vida y ésta última, decidiendo rendirte, dejando huérfanas todas las posibilidades que la vida tenía para vos. Y es que busco en éste papel una respuesta redentora que me ayude a entender el porqué buscaste de ésta manera aclarar dudas incómodas. Pero me es imposible comprenderlo. Y no porque se me antoje un moralismo religioso y barato, sino porque sabíamos que la vida tiene ráfagas de felicidad hasta en los lugares donde la naturaleza humana está reducida mínimamente, soportando pesares, sin embargo se vive con la esperanza de volver a respirar momentos de plenitud. Porque sabíamos que sólo se necesita encontrar fidelidad en uno mismo, tarea difícil pero certera, para resolver problemas innecesarios. Porque sabíamos, o al menos sospechábamos, que el verdadero amor, de tan simple y tan sencillo, se nos hacía difícil encontrarlo, pero el gusto de ello estaba en ésa búsqueda, sufriendo, amando, partiendo, andando sin pensamiento de la mano de un tango que tu guitarra sabía contar muy bien.La vida era complicada, debía golpear así, tenía que doler, para encontrar ante cada piedra nuestra suprema capacidad de sortearlas. Pero te respeto, algo hay en ése camino, solo necesito comprenderlo.Me quedo con la idea de sólida amistad que imprimiste y enseñaste a mis amigos. Uno de los valores mas nobles que debemos mantener y que en ustedes se transformó en hermandad, en una misma sintonía, y sobre ése soporte, crecieron respirando ése ambiente familiar, siendo lo que hoy son, gracias a tu necesaria presencia.Me quedo con alguna que otra reflexión sobre algún tema que no recuerdo, pero que nos hacía conversar, interactuar, conocer tu alma inteligente y sensible, conectarnos.Me quedo con un conjunto de acordes que preciosamente ordenados por tus dedos, hicieron perder mi mirada en la madera y en mis pensamientos, logrando así descubrirme alguna certeza. Y me quedo con el recuerdo, que es inmortal y cíclico, y de ésta manera, tu presencia será cotidiana. Entonces todo sigue, para contarte en nuestro próximo encuentro, de qué se trataba la cosa aquí. Descansá en paz, hermano, que desde aquí nosotros te hacemos el aguante. Al fin y al cabo de eso se trata la amistad. Y gracias por los momentos vividos.


Fernando Guilla

sábado, 22 de marzo de 2008

Memoria



"No me duele la carne que se fue desgarrando,
me duele haber perdido las alas de mi canto,
las posibilidades de estar en el milagro..."

Hamlet Lima Quintana




No sé si será la incesante lluvia que cae sobre el cemento buscando insistente un pedazo de tierra, o si será el humo de cigarrillo que cada vez forma siluetas invertebradas que el azar de mis bocanadas les da vida, pero tenia ganas de escribir...tal vez, y es lo mas seguro, que me vinieron ésas imperiosas ganas por el hecho de estar solo. Estar solo, mirando desde la ventana el agua que me busca y el humo que se me escapa, me hace pensar en cosas que debo escribir, pero una vez el papel delante mío, tan blanco como mis días, me hace olvidar de todo e improvisar pensamientos baratos. Y que mejor que compartir palabras con alguien. Al fin y al cabo uno escribe con la íntima idea de compartir éstas letras desprolijas y azarosas, como el baile del humo.Tal vez, lo mejor, hubiera sido compartir palabras con mates, con guitarras, pero solo las paredes escucharon alguna vez mi mejor concierto. Ellas escucharon cuando con algunas lágrimas entonaba yo "la memoria", o "las madres del amor"! No entendían mi llanto, ya que nunca sufrí lo que un familiar de desaparecido hubiera sufrido, pero algunos tenemos afortunadamente para nuestros corazones, desafortunadamente para nuestro ostracismo, sensibilidad. Luego, las paredes, la lluvia, el humo, y la ausencia de mates y abrazos, me encontraron leyendo a Hamlet Lima Quintana, a Armando Tejada Gómez, y se asombraron al verme asombrado por aquellas nítidas y argentinas palabras, bien argentinas, desnudas de luces, tan artesanas eran...Desperté después de una larga ensoñación escribiendo nada, escribiendo esto, escribiendo lo que debiera hablar, pero una vez mas, solo, entre mil personas de una ciudad y de mi vida, que no me entendían, me hicieron borrar el papel, y abrir otro papel, en blanco, que es, amigos míos, éste, el que les estoy mandando por ésta vía cibernética, con la tímida esperanza de llegar a alguien. Éste papel en blanco esta escrito por agua, humo, paredes silenciosas y una mano, la derecha que cada vez es mas zurda, y en éste papel en blanco, les dejo mi abrazo, y el deseo de que alguna vez se arme un mundo mejor, al menos , mi mundo, al menos tu mundo...Comencemos por casa, por nuestra memoria, y en la mas intima soledad...A veces funciona, otras veces, tantas veces...no, pero de allí nacen las canciones, los poemas, las caricias al alma, y estas ganas de amar...




Fer Guilla

miércoles, 13 de febrero de 2008

Te estoy amando


Es el día de los enamorados, dicen, y se supone que hay que hacer mención a ello. Lo dice la Cámara de Comercio, entre otros. Sin embargo, quienes vivimos enamorados de la vida, de las cosas simples (Aquellas Pequeñas Cosas), de la tristeza y de la alegría, de toda la belleza que buscamos insaciables en poemas, creemos que todos los días son el día del amor. Las historias de amor lo dicen. Uds. mismos tienen una historia de amor que contar, lejos de un 14 de febrero.

Pablo y Karina, juntos formaron una hermosa familia con hijos, casa, perritos, y mucho trabajo. Mucho tiempo hicieron ésta historia de amor, pero pasado el tiempo, decidieron casarse. La fiesta, esas cosas...Celebrar ése amor con sus amigos y familiares. Yo decidí dedicarles éste poema, que es lo que ellos quieren decirse hoy con palabras, lo que se lo dicen en la mirada. Dedicado a ellos y a todos los que tienen una historia de amor que contar.




Prefiero remontar un vuelo eterno
Sobre suaves alas de tus labios amantes.
Mirar absorto el sumiso atardecer de montañas,
En el claro reflejo de tu mirada constante.

Sentirme parte de la fiesta de tus brazos
Que protegen celosos mi corazón enamorado.
Descansar templado sobre tu vientre de nubes,
Despertar inconsciente en el umbral de tus manos.
Velar por tus suspiros, sonrisa de qué sueños,
Ser faro de tu naufragio, en los días colmados.

Entregarme una vez mas a nuestro mundo creado,
Seguir confluyendo en uno, nuestros sueños mas apasionados.

Como ayer, como hoy, te estoy amando...
Como siempre, una vez mas,
Te estoy amando...


Fernando Guilla

jueves, 17 de enero de 2008

Sucede


Simplemente sucede...


Sucede que entre las tinieblas aprendidas
Aun no he encontrado la oscuridad deseada,
Aun no he podido ocultar mi rostro oxidado
Ni el lúgubre color de mis lágrimas…

Sucede que entre letras infames y desconocidas
Mi poesía ha encontrado su punto fatal,
Que ya no me importa escribir los mil tormentos
Que han sentido mis pares ante interminables castigos,
Ya nadie mira, ya nadie escucha…

Sucede que si he decidido morir algún día,
Lo he hecho solo por mi culpa, errónea o acertada,
Jamás he de morir por una tristeza impuesta,
Jamás he de morir porque no sea correspondido.

Sucede que mi pueblo grita y los demás no escuchan,
Pero mi pueblo compra lo que los demás venden,
Mi pueblo se ahoga mientras los demás filman,
Mi pueblo ayuna mientras los demás comen opíparos…

Sucede que debo callar por ser mal poeta,
Porque mis letras no tienen ya aquella fuerza del hachero,
Del docente castigado, del jubilado hambriento,
Del campesino fatigado, del minero sepultado,
Del niño que duerme en la calle, de su luciérnaga incansable,
Del llanto de un bebé parido sin leche ni abrigo…

Sucede que aun no entiendo porqué, solamente,
A pesar de todo existen las ganas…
Y el amor ilumina aquella esperanza apagada,
Y una guitarra me calla, cuando debo hablarla…

Sucede, mi querido nadie,
Que entre las tinieblas aprendidas y disimuladas
Que aun no encuentre la oscuridad deseada,
Será que algo nuevo está sucediendo,
Una semilla oculta ha de estar creciendo,
Una canción tácita, un veneno nuevo…
Sucede que esta sucediendo, nada más…


Fernando Guilla