El Amuleto de Fer

Te Estoy Amando

2011-07-15T14:34:00.000-07:00

Prefiero remontar un vuelo eterno
Sobre suaves alas de tus labios amantes.
Mirar absorto el sumiso atardecer de montañas,
En el claro reflejo de tu mirada constante.

Sentirme parte de la fiesta de tus brazos
Que protegen celosos mi corazón enamorado.
Descansar templado sobre tu vientre de nubes,
Despertar inconsciente en el umbral de tus manos.
Velar por tus suspiros, sonrisa de qué sueños,
Ser faro de tu naufragio, en los días colmados.

Entregarme una vez mas a nuestro mundo creado,
Seguir confluyendo en uno, nuestros sueños mas apasionados.

Como ayer, como hoy, te estoy amando...
Como siempre, una vez mas,
Te estoy amando...

Fernando Guilla

Otra vez

2010-09-08T18:50:00.000-07:00

De nuevo. Otra vez de nuevo. Como se inician o finalizan las distintas etapas. Que a pesar de esos puntos en ésta recta, todo es cíclico. Todo es de nuevo. Y aqui estoy de nuevo. Comenzando otro ciclo, de los millones que aun quedan. Mas viejo, mas cansado, pero a su vez mas sabio. Lo cual tiene su precio: mas solo...
Sin embargo, éste es mi andar. La vida debe ser ese prado verde que alguna vez soñé. Y cada uno marca un sendero en él. Pero al final todos vamos hacia el mismo lado. Todos vamos a empezar... de nuevo.
Asi que aqui me tienen. Espero llegar a poblar este blog, con escritos, pensamientos, canciones personales, pero tambien compartire en él, cosas que me gustan y que no siempre se me permite compatrir. Éste es un sitio muy personal. Espero qu sepan disfrutarlo porque en él estaré yo, y al fin y al cabo, no soy mala gente.
De nuevo, bienvenidos. De nuevo, gracias por perdurar siempre en mi...

Fernando Guillamondegui

A ésta hora exactamente hay un niño en la calle...

2009-08-11T13:46:00.000-07:00

Le digo amor, me digo, recuerdo que yo andaba
con las primeras luces de mi sangre, vendiendo
una oscura vergüenza, la historia, el tiempo, diarios,
porque es cuando recuerdo también las presidencias,
urgentes abogados, conservadores, asco,
cuando subo a la vida juntando la inocencia,
mi niñez triturada por escasos centavos,
por la cantidad mínima de pagar la estadía
como un vagón de carga
y saber que a esta hora mi madre está esperando,
quiero decir, la madre del niño innumerable
que sale y nos pregunta con su rostro de madre:
qué han hecho de la vida,
dónde pondré la sangre,
qué haré con mi semilla si hay un niño en la calle.

Es honra de los hombres proteger lo que crece,
cuidar que no haya infancia dispersa por las calles,
evitar que naufrague su corazón de barco,
su increíble aventura de pan y chocolate,
transitar sus países de bandidos y tesoros,
poniéndole una estrella en el sitio del hambre,
de otro modo es inútil ensayar en la tierra
la alegría y el canto,
de otro modo es absurdo
porque de nada vale si hay un niño en la calle.

Dónde andarán los niños que venían conmigo
ganándose la vida por los cuatro costados,
porque en este camino de lo hostil ferozmente
cayó el Toto de frente con su poquita sangre,
con sus ropas de fe, su dolor a pedazos
y ahora necesito saber cuáles sonríen,
mi canción necesita saber si se han salvado,
porque si no es inútil mi juventud de música
y ha de dolerme mucho la primavera este año.

Importan dos maneras de concebir el mundo.
Una, salvarse solo,
arrojar ciegamente los demás de la balsa;
y la otra,
un destino de salvarse con todos,
comprometer la vida hasta el último náufrago,
no dormir esta noche si hay un niño en la calle.

Exactamente ahora, si llueve en las ciudades,
si desciende la niebla como un sapo del aire
y el viento no es ninguna canción en las ventanas,
no debe andar el mundo con el amor descalzo
enarbolando un diario como un ala en la mano,
trepándose a los trenes, canjeándonos la risa,
golpeándose el pecho con un ala cansada,
no debe andar la vida, recién nacida, a precio,
la niñez arriesgada a una estrecha ganancia,
porque entonces las manos son dos fardos inútiles
y el corazón, apenas una mala palabra.

Cuando uno anda en los pueblos del país
o va en trenes por su geografía de silencio,
la patria
sale a mirar al hombre con los niños desnudos
y a preguntar que fecha corresponde a su hambre,
que historia les concierne,
que lugar en el mapa,
porque uno norte adentro y sur adentro encuentra
la espalda escandalosa de las grandes ciudades
nutriéndose de trigo, vides, cañaverales
donde el azúcar sube como un junco del aire,
uno encuentra la gente, los jornales escasos,
una sorda tarea de madres con horarios
y padres silenciosos molidos en las fábricas,
hay días que uno andando de madrugada encuentra
la intemperie dormida con un niño en los brazos.
Y uno recuerda nombres, anécdotas, señores
que en París han bebido
por la antigua belleza de Dios, sobre la balsa
en donde han sorprendido la soledad de frente
y la índole triste del hombre solitario,
en tanto, sus señoras, tienen angustia y cambian
de amantes esta noche, de médico esta tarde,
porque el tedio que llevan ya no cabe en el mundo
y ellos son accionistas de los niños descalzos.
Ellos han olvidado
que hay un niño en la calle,
que hay millones de niños
que viven en la calle
y multitud de niños que crecen en la calle.

A esta hora, exactamente,
hay un niño creciendo.
Yo lo veo apretando su corazón pequeño,
mirándonos a todos con sus ojos de fábula,
viene, sube hacia el hombre acumulando cosas,
un relámpago trunco le cruza la mirada,
porque nadie protege esa vida que crece
y el amor se ha perdido,
como un niño en la calle…

Armando Tejada Gómez

Una mujer desnuda y en lo oscuro

2009-05-18T21:37:00.001-07:00

Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagón o una noche sin luna
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplandor que da confianza
entonces dominguea el almanaque
vibran en su rincón las telarañas
y los ojos felices y felinos
miran y de mirar nunca se cansan.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
es una vocación para las manos
para los labios es casi un destino
y para el corazón un despilfarro
una mujer desnuda es un enigma
y siempre es una fiesta descifrarlo.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera una luz propia y nos enciende
el cielo raso se convierte en cielo
y es una gloria no ser inocente
una mujer querida o vislumbra
da
desbarata por una vez la muerte.

Mario Benedetti

Un espacio de memoria

2009-03-25T17:00:00.000-07:00

La Perla es un Ex Centro CLandestino de Detención, Tortura y Exterminio (Ex CCDTE) hoy recuperado como Espacio pala la Memoria y la Promoción de los Derechos Humanos. Para ello La Perla propone un museo del sitio histórico que abre espacios para comprender cómo se planificó y ejecutó el terrorismo de estado en nuestro país y en Córdoba en particular.

"Los detenidos, atados de pies y manos, vendados y amordazados, habían sido llevados horas antes al galpón y luego pudimos observar cómo fueron cargados por los interrogadores y numerosos uniformados en un camión Mercedes Benz ("menendez benz"), arrojándolos a la caja como bolsas de papas. Presenciando esto estaban el general Centeno y unos cinco oficiales de alta graduación, quienes partieron tras el camión en una camioneta Ford del ejército."

(Gustavo Contemponi y Patricia Astelarra, Sobrevivientres de La Perla, EL Cid Editor, abril de 1984)

El Amanecer

2009-03-25T16:39:00.000-07:00

Yo no sé bien
adonde se refugian
las lágrimas de cada día,
los clamores,
los ahogos,
los silencios,
y ésta tristeza inmensa
que corona a las horas.

Yo sólo sé que la luz permanece
y hay un cielo y mil cerros
que reflejan la vida
como algunos espejos
y que ésta canción
y un manojo de sueños
miran al horizonte
a pesar de los miedos,
y te traen acá
tan lej0s de lo lejos.

Sólo sé que seremos
la flor de otra mañana
que quizá no veremos.
Vos y yo otra vez
desafiando a los vientos
y habrá un amanecer
será el Amanecer
y allí estaremos.

Oscar Motta
Córdoba- Octubre de 1989

La Bendición de la Crisis

2009-02-23T10:07:00.000-08:00

"No pretendamos que las cosas cambien, si siempre hacemos lo mismo. La crisis es la mejor bendición que puede sucederle a personas y países, porque la crisis trae progresos. La creatividad nace de la angustia como el día nace de la noche oscura. Es en la crisis que nace la inventiva, los descubrimientos y las grandes estrategias. Quien supera la crisis se supera a sí mismo sin quedar ’superado’.

Quien atribuye a la crisis sus fracasos y penurias, violenta su propio talento y respeta más a los problemas que a las soluciones. La verdadera crisis es la crisis de la incompetencia. El inconveniente de las personas y los países es la pereza para encontrar las salidas y soluciones. Sin crisis no hay desafíos, sin desafíos la vida es una rutina, una lenta agonía. Sin crisis no hay méritos. Es en la crisis donde aflora lo mejor de cada uno, porque sin crisis todo viento es caricia. Hablar de crisis es promoverla, y callar en la crisis es exaltar el conformismo. En vez de esto, trabajemos duro. Acabemos de una vez con la única crisis amenazadora, que es la tragedia de no querer luchar por superarla".

Albert Einstein

Dia dle Médico

2008-12-03T15:43:00.000-08:00

No podría expresar con palabras lo que significa para mí éste día...Quiza porque mis viejos son médicos, y crecí viviendo de cerca lo que es sentir ésta profesion como algo artistico y humano...Quizá porque alguna vez hice el intento de seguir sus pasos, pero me fui alejando de ese camino con justificadas razones...pero no se, es algo muy fuerte ésta profesion en mi vida. Y por éso mi homenaje con la figura del mas grande, de un verdadero ejemplo, el Dr. René Favaloro. No descuidemos a nuestros médicos. Hay muchos Favaloros que no estan siendo contenidos...Felicitaciones, doctores..!

Cumple de Silvio

2008-11-29T06:06:00.000-08:00

Cumpleaños de un grande. Un gran artista, de esos convincentes y consecuentes con lo que dicen y piensan. Como León, un hombre que hace de su vida la magia de expresar llegando al alma, y sus canciones, son ya universales. Humilde homenaje, en épocas de vacío cultural, donde abundan los caños y los "choreando" por un sueño, o rodeados de canciones de plástico y comerciales, vacias de contenido, pido e imploro, DESPERTEMOS!!! Busquemos en nuestras almas, alli esta el camino. Y allí encontraremos verdaderos y necesarios atristas, los imprescindibles. Aunque me despido con la triste impresion de que no sirve de nada mi pedido...

2008-10-28T11:51:00.000-07:00

Al fin y al cabo,

somos lo que hacemos

para cambiar lo que somos.

21 de setiembre- Dia internacional de la Paz

2008-09-10T14:37:00.000-07:00

Sólo es un grito desesperado de paz... No quiero ver mas violencia en mi camino diario...Luchemos por un mundo de paz, como el que imaginó John...:

Imagina que no hay cielo

Es fácil si lo intentas

Sin infierno bajo nosotros

Sobre nosotros sólo el cielo

Imagina toda la gente viviendo al día.

Imagina que no hay países

No es difícil hacerlo

Nada por lo que matar o morir

Y ninguna religión tampoco

Imagina toda la gente viviendo al día.

Puedes decir que soy un soñador

Pero no soy el único

Espero que algún día te unas a nosotros

Y el mundo será uno.

Imagina que no hay posesiones

Me maravillo si puedes

Ninguna necesidad por codicia o hambre

Una hermandad del hombre

Imagina toda la gente compartiendo todo el mundo.

Puedes decir que soy un soñador

Pero no soy el único

Espero que algún día te unas a nosotros

Y el mundo será uno.

John Lennon

Improvisando

2008-09-08T15:02:00.000-07:00

No sé dónde leí que el todo, como la nada, son iguales. Quizá en una vieja canción que anda por ahí, olvidada entre discos de vinilo y polvo. Entonces noté que empezó a crecer mi temor a las cosas colmadas...que al fin y al cabo son similares a las vacías. Y me arrodillé en la arena de una playa imaginaria, que nunca antes pisé, y ví todo..., ví nada...

El mar reflejaba momentos de mi vida, pero no los momentos mas importantes, si no los mas absurdos y sin brillo: la forma de atarme los cordones, las lapiceras Bic que perdí, la mágica sensación de plenitud ante el inicio de un primer beso, las hormigas que se ocultan a descansar en la planta muerta de mi habitación para luego viajar a quien sabe dónde...a Senegal quizá, la inútil tristeza que dá sentirse víctima uno mismo de que los otros no te den pelota, por estar ocupados en victimizarse ellos mismos por causa de nuestra indiferencia...

Ése mar estaba demasiado calmo. Demasiado para mi gusto. Así que desperté, quizá por aburrimiento, o quizá porque mi reloj despertador aun no quedó sin pilas, y me sumergí en la rutina de siempre, sin pensar, sin sentir, sin hablar...

Pero un día reconocí en la sala de espera de un hospital derruído, a una hormiga que había andado en mi planta. La seguí con la mirada y sin darme cuenta, luego, me encontré arrodillado por debajo de la mesa de las enfermeras, que horrorizadas llamaban a un psiquiatra al grito de "degenerado!".

Quiza sean cosas mias, pero la hormiga en cuestión traía un pedazo de algun vegetal que no pertenece a mi región, quiza era de Senegal, y la maté...porque sabia que cuando me siente a escribir sobre ésto, en ésta habitación del neuro, no iba a saber cómo terminar mi cuento.

Cuando no sabemos qué sigue...matamos ante la ignorancia. Ésto es todo...ésto es nada...

Fernando Guillamondegui

El Mundo

2008-07-31T09:47:00.000-07:00

Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado,desde allá arriba, la vida humana. Dijo que somos un mar de fueguitos. - El mundo es eso. Reveló -. Un montón de gente, un mar de fueguitos.Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y hay gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.

Eduardo Galeano

Sueños...

2008-06-09T16:29:00.000-07:00

¿Vienes?
Trae a tu cuerpo de la mano,
Y posa tu cabeza sobre mis hombros fatigados,
Que la fiesta del amanecer del horizonte
Pinte de fuego cielo y mar,
Y tus ojos se llenen de más magia…

Suelo perderme entre tu mirada,
Fundirme en tus labios,
Poseer tu piel, plasmarme en tu espalda,
Y luego despertar sin vos, sabiendo haberte soñado
Con una sonrisa por inercia,
Y el corazón agitado…

Suelo pensarte mía, solo mía,
Y crear imágenes de un mundo perfecto
En el que buscas protección en mis brazos
Y descanso en mi pecho…

Solo son sueños, solo son imágenes…
Lo único real son tus ojos
Y mis manos de poeta….

Fernando Guillamondegui

Mis referentes

2008-06-06T12:18:00.000-07:00

Armando Tejada Gómez y Hamlet Lima Quintana, por ésas cosas de la vida, o de la muerte, son los poetas que mas admiro. Sus artesanales palabras, palabras de pueblo, de provincia y ciudad, de viento y polen, entran en mi alma y me detienen, todo de pronto se paraliza y mi atencion sigue aquellos graves tonos de voz. No puedo describir esta sensacion, pero la comparto, porque ellos son los referentes.

La Vida Dos Veces

Miren cómo sonaba allá en mi barrio agreste

este nombre caído en los mares lejanos:

Toddy Deussán. Un chico alimentado a lirios.

Una flor de su madre que soñaba otra vida.

Supe que no quería que jugará conmigo

porque yo era la forma del pánico y el hambre

y la más descarada miseria por el mundo.

Pero Toddy, esa gracia hecha de mimbre y aire,

vivía hipnotizado por mi gran aventura.

Cuando huía del ojo celoso de su madre

se acercaba a mi sombra con cierto desenfado,

me mostraba sonriendo sus ignotos tesoros

y me buscaba el lado más pájaro del alma.

El descubrió en mis ojos cierto país del sueño

donde se desnudaba un ángel con harapos,

algunos yacimientos de enterrada inocencia

y un gran rompecabezas de ternura en mis manos.

Un día, ya vencidos por nuestra resistencia,

los padres me dejaron entrar en el santuario,

nos sirvieron un río de leche y mediaslunas

y yo los deslumbré dibujando caballos.

Después, siguió la vida, como siempre sucede,

volvió el viento de agosto y crecieron los árboles;

sus padres, que tenían el sueño de otra vida,

una tarde ceniza se mudaron de barrio.

Yo olvidé al canillita en un cruce de esquinas,

entré al jornal violento del vino y los obrajes.

Vestí los portentosos pantalones del viento

y descubrí mi oficio de fábula y guitarra.

Toddy, se llama Alfredo Deussán, vive en Mendoza,

casó con otro mimbre hace muchos veranos,

seguramente tiene un puñado de niños

y es una pajarera su comedor de diario.

Acaso, un año de éstos, cuando vuelva al oeste,

llame a su puerta clara y despierte sus pájaros,

sólo porque un amigo es la vida dos veces

y desde aquella tarde no dibujo caballos.

Armando Tejada Gómez

2008-06-03T17:25:00.000-07:00

Un poema rescatado del olvido de un cajón. no recuerdo la fecha, pero debe ser eterno...

Aquí, solo,

Acariciado por una suave brisa melódica,

Recostado en una inmóvil cama vacía,

Desnudo de tus brazos ausentes

Mi boca se dibuja en un beso solitario

Mientras mis sueños desatados te recuerdan.

Y mi pecho,

erizado del veneno que es la memoria,

Abre su guarida a una ilusión imposible.

Canto, río, lloro, despierto,

Todas las emociones mezcladas en una canción vencida, nuestra,

Confluencia de sangre y recuerdos, de pasado y futuro,

Y mis ojos cerrados te observan…

Desnuda y suave, como ése pétalo escondido en un viejo libro,

De aquel clavel que nunca olvidaste,

que nunca tiraste…

Desnuda y escondida, entre las cosas viejas…

Fresca y radiante, cálida piel abrigada de mis besos.

Y mis ojos se abren, y ya no miran

Mi habitación está oscura,

Solo me redime la claridad lunar

Que por la ventana, entre tanta tiniebla

Dibuja mi cuerpo relajado,

Pero ya no estas…es el presente,

Y la canción terminó.

Como terminan todas mis noches,

Como terminan todos mis días,

Aquí,

Solo.

Fernando Guillamondegui

Tristeza

2008-06-03T14:23:00.000-07:00

Considero al libro "El Principito" como uno de esos libros imprescindible para todo el mundo, pero mas para mi, por saber describir mis estados de ánimo, expresarlos de una manera transparente, como debe ser. Aquí les dejo un pasaje.

"¡Ah, principito!, cómo he ido comprendiendo lentamente tu vida melancólica! Durante mucho tiempo tu única distracción fue la suavidad de las puestas de sol. Este nuevo detalle lo supe al cuarto día, cuando me dijiste:
-Me gustan mucho las puestas de sol; vamos a ver una puesta de sol…
-Tendremos que esperar…
-¿Esperar qué?
-Que el sol se ponga.
Pareciste muy sorprendido primero, y después te reíste de ti mismo. Y me dijiste:
-Siempre me creo que estoy en mi casa..
En efecto, como todo el mundo sabe, cuando es mediodía en Estados Unidos, en Francia se está poniendo el sol. Sería suficiente poder trasladarse a Francia en un minuto para asistir a la puesta del sol, pero desgraciadamente Francia está demasiado lejos. En cambio, sobre tu pequeño planeta te bastaba arrastrar la silla algunos pasos para presenciar el crepúsculo cada vez que lo deseabas…

-¡Un día vi ponerse el sol cuarenta y tres veces!
Y un poco más tarde añadiste:
-¿Sabes?... Cuando uno está verdaderamente triste son agradables las puestas de sol.
-¿Estabas, pues, verdaderamente triste el dia de las cuarenta y tres veces?
El principito no respondió."

Lluvia

2008-05-11T19:01:00.000-07:00

Llueve lento sobre tu cemento
Ciudad gris, color del pasado,
El viento choca las paredes,
El aire, o es humo, o no puede,
La gente allá abajo sobrevive,
El sol no llega a sus rostros,
Tarde fría, infierno apagado,
Y la música de los pájaros
Calla ante la sinfonía metálica,
Ante el canto distorsionado del acero...

Llueve, casi como un milagro...
Los ángeles lloran por la tristeza
De un Dios sorprendido, apesadumbrado,
De lo que ya se le fue de las manos.

Llueve como mis lágrimas,
Sobre mi piel ansiosa, sedienta,
Y nadie sabe que estoy llorando,
Porque me escondo bajo la lluvia
Sobre el pavimento buscando
Cuánto tiempo me queda de vida
O cuán grande, tierra, es tu herida...

Fer Guilla

Solo

2008-05-11T18:37:00.000-07:00

Acaso el viento que hace cantar a las hojas
Se olvidó de mi rostro?
Busco incesante su caricia espesa, su tenue inducción
Mientras mi voz suspira su frescura perdida…

Entre oscuridades aprendidas y luces escondidas
Mi memoria recuerda solo su canción,
recuerda su insistente abrazo, su acoso de viento,
y me recuerda una mujer, aquella como el viento
que me abrazaba y hacía cantar mis hojas…
aquella que acaso olvidó mi rostro…

El hecho es que debo callar por ser mal poeta,
Por tener memoria mientras nadie me recuerda
Por ser una hoja mas que cantaba,
Porque a veces el silencio es más cantor.

Debo callar, siguiendo fiel
A aquel presagio de mi instinto,
El camino que marcan los duendes de mis sueños
Y encontrar allá, al final del camino,
Envuelta en viento, una mujer…
Entonces sabré que no fue en vano, tanta memoria
Y tanto olvido, y tanto camino,
Y tantas canciones…

Fer Guilla

A tu lado

2008-05-04T17:37:00.000-07:00

A veces oscuras nubes ocultan un sol contenido,

Y a través de un frío apagado se siente su cálida caricia

Espesa y sublime, siempre presente como la ausencia.

A veces los días grises emulan una tristeza templada

Y nuestros ojos simulan húmedas lágrimas postergadas,

Sin embargo la sangre sigue latiendo su comparsa corriente.

A veces sentimos los pasos perpetuos de un reloj disonante

Como una condena interminable de una soledad sostenida,

Sin embargo, cadencioso su ritmo,

marca nuestro paso maravillosamente inquietante.

A veces, simplemente a veces,

un poema se escurre entre mis manos,

Para que en un estrecho abrazo entre tinta y escuálido papel,

Pueda decirte que puedes ser mi sol y mi sangre, mi tiempo y mis palabras.

A pesar de las nubes, de las lágrimas, de los segundos y de las palabras,

Simplemente a veces, puedo verte y puedes verme,

y nace la promesa de venideros días festivos, a tu lado…

Fernando Guillamondegui

2008-05-01T16:22:00.000-07:00

La Negra, es una hermosa mujer, inteligente, sensible, inspirada escritora, y todo lo que me gusta de una mujer. Tiene una gran capacidad de atención, y puede hacer un cuento de lo que vos le cuentes, en un abrir y cerrar de ojos. Aquí les dejo constancia:

UNA TARDE.

Vagaba mi alma tensionada entre el sopor de una bochornosa tarde estival y el onírico mundo de Cortázar.Quería detenerme o detenerlo todo. Grite ¡paren!De pronto vi que mi cuerpo había quedado tendido en el sillón que estaba en medio de mi cuarto. Parecía estar durmiendo profundamente ya que un hilo de baba escapaba de mis labios. El libro que tenía en mis manos se deslizó suavemente y quedó trabado entre mis piernas.El aire sahumaba olor a tierra mojada. Se acercaba una deseada lluvia que no tardó en hacerse presente.El agua furiosa, inclemente, caprichosa reclamó mi presencia en la ventana. Vi el "aplastamiento de las gotas" sobre los vidrios y entre maravillado y aterrado pude observar como "Circe" conjuraba su hechizo mortal sobre una ronda de niños que terminaron transformados en faunos mitológicos."La continuidad de los parques" fue un Jacarandá deshilachándose en un pequeño remolino creado por el viento. Hojas y flores en una libre tarea emanaban instantáneos y efímeros dibujos. Ondas. Cascadas. Balanceos. Un color tras otro. Una forma tras otra. Me pierdo. Me dejo llevar. Bailo con ellos. Me pierdo…me pierdo…En ese "cortísimometraje" la bruma escondía las montañas de mi valle. -¿No lo ves?- me decía- ¡Cómo podrías! ¡Estás tan lejos! Aunque estuvieras aquí dudo que pudieras verlo. Entonces lo veo por vos. Incluso lo veo por mí o por ese cuerpo que sigue dormido en el sillón.Mi casa, esta casa acostumbrada a mis silencios se convirtió en la casa tomada por extraños fantasmas que vinieron de la mano de los truenos. Esos truenos cuya música lejana parecía acercarse corriendo. Aumentaba poco a poco su intensidad. Paso o paso se convertía en gigantesca. Terminó estallando triunfal en el centro del cuarto.Ya no había calma.Los fantasmas empezaron a bailar y estabas entre ellos. Vos y las otras. Comenzaron a seducirme y yo quería más, quería más, quería más…¡Si! Me elevaba. El éxtasis era embriagante. El clímax infinito.Clavé mi mirada en el absurdo sillón que parecía llamarme. No quería volver a esa cosa tendida allí. Por fin te tenía a vos. Las tenía a todas.-Ya paró de llover. ¡Apurate! –gritó mi madre- Andá al super antes de que se largue de nuevo.Levanté la cabeza. Me sequé la baba. Me estiré. Me dolía el cuello. Odié a mi madre. Me odié a mí mismo. Tomé el libro que se había caído y lo apoyé sobre la cama. Cerré la puerta. Me dirigí al supermercado y mientras caminaba me repetía una y otra vez "allá en el fondo está la muerte".

La Negra. Sandra Pécora

Instrucciones para llorar

2008-04-29T14:32:00.000-07:00

Dejarles aquí uno de mis mas preferidos relatos, es un gran gusto al que quiza se siente cuando uno comparte obras propias. Pero internalizamos tánto a Cortázar, que compartirlo dá similar placer.

"Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos."

Julio Cortázar

Virgen morenita

2008-04-07T16:03:00.000-07:00

La imagen de la Virgen del Valle es venerada en todas las provincias andinas. El día de su festividad acuden al santuario del Valle millares de creyentes, muchos de los cuales han tenido que realizar un largo viaje para llegar allí. La santa imagen fue sacada de la Gruta de Choja (Catamarca) por el español Manuel Salazar en el año 1618. Nadie sabe quién la llevó hasta ese punto y la escondió en la gruta de piedra, rodeada de peñascos, donde fue hallada por los indios a principio del siglo XVII. Estos la festejaban a escondidas con danzas y fogones, creyendo que Dios mismo la había colocado allí. Un indio sirviente de Salazar reveló a su amo el secreto de la Virgen y Salazar, atento a las informaciones recibidas, encontró la imagen y la sacó de su nicho de piedra a pesar de la oposición de los indios. El español la llevó primero a Collagasta y luego a su residencia del Valle Viejo; pero durante aquella noche desapareció la imagen y fue encontrada al siguiente día en el interior de la gruta. Salazar la llevó nuevamente a su casa, de donde desapareció por segunda vez. Los vecinos interpretaron estas ausencias de la Santa como una manifestación de su divina voluntad: la Virgen abandonaba la vivienda particular porque no quería ser "patrona de pocos" sino de muchos y de todos. Entonces, convencidos de este deseo, los vecinos edificaron una capilla y allí colocaron la imagen milagrosa.

En estos dias se ha conmemorado una festividad mas, que culminó con una procesión nultitudinaria. Peregrinos de otras provincias, com es costumbres, con fervor, vinieron a nuestra provincia a visitar a "su" virgencita, a pié, como devolviendo con ésos sacrificios algunas gracias. Lo propongo porque me emociona, mas que de cerca viví esa devocion por mi abuela.

32 años

2008-04-05T15:12:00.000-07:00

Quedó en el tintero algo que queria publicar, perteneciente a un amigo, hermano, y gran espíritu, llamado Oscar Motta, con respecto a La Memoria. Si bien esto fue escrito hace un tiempo ya, siempre sigue vigente su lectura. Gracias Oscar por tanto, por siempre.

DE VENCEDORES Y VENCIDOS

Y AHÍ VOY RODANDO EN EL LIMO / DEL RIO DE LA MEMORIA / Y LLORO PORQUE HAY OLVIDOS / PERO NO ME DESANIMO/ PUES SE QUE VIENE OTRA HISTORIA: / RECUPERAR LO PERDIDO /.

Corrían los años `70. Eramos muchos. No conocíamos nombres ni apellidos. Los sueños nos rebautizaron: Pulgar, Gallego, Anita, Tano, Jhon William, Ojos, Chancho, Isidoro, Lana, Pepe, Tito, Vasco, Pipi, Rata, Pata, Chueco, Petisa, Pancho.

Eran muchos más de 30.000. a medida que algunos fueron abatidos, como pájaros en vuelo, nos enteramos de sus identidades.

Queríamos, soñábamos un mundo de hombres nuevos con lugares para todos.

Por eso hacíamos batallas cotidianas en las fábricas, los barrios, las parroquias, las universidades.

Pasábamos mucho tiempo leyendo, discutiendo, fabricando tizones y utopías. Ojos claros y manos sucias que preanunciaban otras manos que iban a mancharse con la sangre derramada que no será negociada. Amábamos la vida. Tanto la amábamos que no dudábamos en entregarla por nuestro ideales.

¿Quiénes son los vencedores?. ¿ los que dieron el golpe y desde antes silenciaban sueños con secuestros, torturas, destierros?. ¿ los que robaban casas y niños y hoy se muestran en calles, jardines y desfiles patrios gracias a la justicia de esta democracia y a la vergüenza de las indefendibles leyes del perdón?.

¿o los que hicieron posible pensar que en la argentina nunca más habrá una dictadura?.

Hoy marcharemos, como desde hace 29 años, por las calles que debieran tener otros nombres: partiremos de la Av. Tosco y La Cañada. Doblaremos por René Salamanca hasta Atilio lópez. entraremos por Bv. Angelelli, y nos concentraremos en la plaza Olga Aredes. Bajaremos de los barrios hacia el centro. traeremos pancartas y carteles que inundarán el cielo de colores y el aire de voces enronquecidas. Vendrán los estudiantes del Carbó y del Manuel Belgrano. las banderas de los sindicatos y partidos se mezclarán con la de los universitarios y con algunas blanquicelestes. adelante de todos, levantando bien alto las fotos de los que ya no están, pero que también marcharán, irán las abuelas del amor, las madres del amor, los hijos del amor. de pronto, un arco iris, se dibujará en el horizonte como anunciando ese mundo mejor que soñaban muchos más de 30.000, que seguimos soñando y que se demora tanto en aparecer.

La noche “ como siempre” llamará a silencio. pero el sueño de la memoria volverá a desvelar a los genocidas y a sus cómplices, porque, otra vez, la gente salió a gritarles en las caras: ¡ni olvido ni perdón! ¡ jucio y castigo! ¡ nunca más! ¡ nunca más! ¡nunca más!.

Oscar Motta

2008-03-31T16:32:00.000-07:00

Tal vez éste, mi blog, haya tenido poemas que nacieron de alguna manera mágica, sin pedir permiso, siguiendo el dictado de alguna musa perdida. Sin embargo, ahora, releyéndolos, noto una falta de mi presencia en los mismos, quizá por la manera en que estan dispuestos, o quizá porque muchos de ellos no tengan explicacion alguna del porqué nacieron. Ya es tarde. Aún así, hace rato que quiero publicar algo muy personal y sentido. Es una epístola que escribí cuando me enteré de la desicion de un amigo de dejar de vivir, sin decirnos el porqué de esa desición. Y si bien ésta carta trata de preguntar por tales dudas, mas que nada busco con èstas palabras contener a todas las personas que conocieron a él, y de paso, contenerme. No dudo de un próximo encuentro, así que les dejo ésta carta, te dejo ésta carta Fede, saludándolos una vez mas y agradeciendo vuestra compañía en éste espacio, que es mi amuleto de la suerte.

Fede

Por más que me esfuerce y busque entre antiguos libros usados, en persistentes ciencias que tratan de estudiar la infinita alma humana o en mi memoria algo menos que estacionada, no logro comprenderte. Se me torna muy confuso y hasta contradictorio comparar las imágenes que tengo de vos con vida y ésta última, decidiendo rendirte, dejando huérfanas todas las posibilidades que la vida tenía para vos. Y es que busco en éste papel una respuesta redentora que me ayude a entender el porqué buscaste de ésta manera aclarar dudas incómodas. Pero me es imposible comprenderlo. Y no porque se me antoje un moralismo religioso y barato, sino porque sabíamos que la vida tiene ráfagas de felicidad hasta en los lugares donde la naturaleza humana está reducida mínimamente, soportando pesares, sin embargo se vive con la esperanza de volver a respirar momentos de plenitud. Porque sabíamos que sólo se necesita encontrar fidelidad en uno mismo, tarea difícil pero certera, para resolver problemas innecesarios. Porque sabíamos, o al menos sospechábamos, que el verdadero amor, de tan simple y tan sencillo, se nos hacía difícil encontrarlo, pero el gusto de ello estaba en ésa búsqueda, sufriendo, amando, partiendo, andando sin pensamiento de la mano de un tango que tu guitarra sabía contar muy bien.La vida era complicada, debía golpear así, tenía que doler, para encontrar ante cada piedra nuestra suprema capacidad de sortearlas. Pero te respeto, algo hay en ése camino, solo necesito comprenderlo.Me quedo con la idea de sólida amistad que imprimiste y enseñaste a mis amigos. Uno de los valores mas nobles que debemos mantener y que en ustedes se transformó en hermandad, en una misma sintonía, y sobre ése soporte, crecieron respirando ése ambiente familiar, siendo lo que hoy son, gracias a tu necesaria presencia.Me quedo con alguna que otra reflexión sobre algún tema que no recuerdo, pero que nos hacía conversar, interactuar, conocer tu alma inteligente y sensible, conectarnos.Me quedo con un conjunto de acordes que preciosamente ordenados por tus dedos, hicieron perder mi mirada en la madera y en mis pensamientos, logrando así descubrirme alguna certeza. Y me quedo con el recuerdo, que es inmortal y cíclico, y de ésta manera, tu presencia será cotidiana. Entonces todo sigue, para contarte en nuestro próximo encuentro, de qué se trataba la cosa aquí. Descansá en paz, hermano, que desde aquí nosotros te hacemos el aguante. Al fin y al cabo de eso se trata la amistad. Y gracias por los momentos vividos.

Fernando Guilla

Memoria

2008-03-22T08:23:00.000-07:00

"No me duele la carne que se fue desgarrando,
me duele haber perdido las alas de mi canto,
las posibilidades de estar en el milagro..."

Hamlet Lima Quintana

No sé si será la incesante lluvia que cae sobre el cemento buscando insistente un pedazo de tierra, o si será el humo de cigarrillo que cada vez forma siluetas invertebradas que el azar de mis bocanadas les da vida, pero tenia ganas de escribir...tal vez, y es lo mas seguro, que me vinieron ésas imperiosas ganas por el hecho de estar solo. Estar solo, mirando desde la ventana el agua que me busca y el humo que se me escapa, me hace pensar en cosas que debo escribir, pero una vez el papel delante mío, tan blanco como mis días, me hace olvidar de todo e improvisar pensamientos baratos. Y que mejor que compartir palabras con alguien. Al fin y al cabo uno escribe con la íntima idea de compartir éstas letras desprolijas y azarosas, como el baile del humo.Tal vez, lo mejor, hubiera sido compartir palabras con mates, con guitarras, pero solo las paredes escucharon alguna vez mi mejor concierto. Ellas escucharon cuando con algunas lágrimas entonaba yo "la memoria", o "las madres del amor"! No entendían mi llanto, ya que nunca sufrí lo que un familiar de desaparecido hubiera sufrido, pero algunos tenemos afortunadamente para nuestros corazones, desafortunadamente para nuestro ostracismo, sensibilidad. Luego, las paredes, la lluvia, el humo, y la ausencia de mates y abrazos, me encontraron leyendo a Hamlet Lima Quintana, a Armando Tejada Gómez, y se asombraron al verme asombrado por aquellas nítidas y argentinas palabras, bien argentinas, desnudas de luces, tan artesanas eran...Desperté después de una larga ensoñación escribiendo nada, escribiendo esto, escribiendo lo que debiera hablar, pero una vez mas, solo, entre mil personas de una ciudad y de mi vida, que no me entendían, me hicieron borrar el papel, y abrir otro papel, en blanco, que es, amigos míos, éste, el que les estoy mandando por ésta vía cibernética, con la tímida esperanza de llegar a alguien. Éste papel en blanco esta escrito por agua, humo, paredes silenciosas y una mano, la derecha que cada vez es mas zurda, y en éste papel en blanco, les dejo mi abrazo, y el deseo de que alguna vez se arme un mundo mejor, al menos , mi mundo, al menos tu mundo...Comencemos por casa, por nuestra memoria, y en la mas intima soledad...A veces funciona, otras veces, tantas veces...no, pero de allí nacen las canciones, los poemas, las caricias al alma, y estas ganas de amar...

Fer Guilla

Te estoy amando

2008-02-13T17:47:00.000-08:00

Es el día de los enamorados, dicen, y se supone que hay que hacer mención a ello. Lo dice la Cámara de Comercio, entre otros. Sin embargo, quienes vivimos enamorados de la vida, de las cosas simples (Aquellas Pequeñas Cosas), de la tristeza y de la alegría, de toda la belleza que buscamos insaciables en poemas, creemos que todos los días son el día del amor. Las historias de amor lo dicen. Uds. mismos tienen una historia de amor que contar, lejos de un 14 de febrero.

Pablo y Karina, juntos formaron una hermosa familia con hijos, casa, perritos, y mucho trabajo. Mucho tiempo hicieron ésta historia de amor, pero pasado el tiempo, decidieron casarse. La fiesta, esas cosas...Celebrar ése amor con sus amigos y familiares. Yo decidí dedicarles éste poema, que es lo que ellos quieren decirse hoy con palabras, lo que se lo dicen en la mirada. Dedicado a ellos y a todos los que tienen una historia de amor que contar.

Fernando Guilla

Sucede

2008-01-17T18:20:00.001-08:00

Simplemente sucede...

Sucede que entre las tinieblas aprendidas
Aun no he encontrado la oscuridad deseada,
Aun no he podido ocultar mi rostro oxidado
Ni el lúgubre color de mis lágrimas…

Sucede que entre letras infames y desconocidas
Mi poesía ha encontrado su punto fatal,
Que ya no me importa escribir los mil tormentos
Que han sentido mis pares ante interminables castigos,
Ya nadie mira, ya nadie escucha…

Sucede que si he decidido morir algún día,
Lo he hecho solo por mi culpa, errónea o acertada,
Jamás he de morir por una tristeza impuesta,
Jamás he de morir porque no sea correspondido.

Sucede que mi pueblo grita y los demás no escuchan,
Pero mi pueblo compra lo que los demás venden,
Mi pueblo se ahoga mientras los demás filman,
Mi pueblo ayuna mientras los demás comen opíparos…

Sucede que debo callar por ser mal poeta,
Porque mis letras no tienen ya aquella fuerza del hachero,
Del docente castigado, del jubilado hambriento,
Del campesino fatigado, del minero sepultado,
Del niño que duerme en la calle, de su luciérnaga incansable,
Del llanto de un bebé parido sin leche ni abrigo…

Sucede que aun no entiendo porqué, solamente,
A pesar de todo existen las ganas…
Y el amor ilumina aquella esperanza apagada,
Y una guitarra me calla, cuando debo hablarla…

Sucede, mi querido nadie,
Que entre las tinieblas aprendidas y disimuladas
Que aun no encuentre la oscuridad deseada,
Será que algo nuevo está sucediendo,
Una semilla oculta ha de estar creciendo,
Una canción tácita, un veneno nuevo…
Sucede que esta sucediendo, nada más…

Fernando Guilla

Certeza

2008-01-11T08:05:00.000-08:00

Los abismos son cíclicos, no infinitos. Y cuando aparecen de vez en cuando nos hundimos en el pensamiento. Y ése pensamiento nace de la necesidad de entender. En éste poema, mi búsqueda...

Necesito una certeza para saberme humano,
Simular mi esencia de ángel arrepentido,
De duende de invertebradas danzas,
Ya no basta…

Esforzarme por mostrarme razonable,
Indiferente al mundo de mis sueños,
Obrar matemáticamente mi amor,
Ser lo que esperan, ya no basta…

Porque aun siento el perfume de las hierbas
Cuando miro tus ojos de libres mariposas.
Porque aun me pierdo en esponjosas nubes
Cuando tus labios impulsan el vuelo de mi boca.

Porque aun me sangra una oscura tristeza
Cuando deslizan tus lágrimas una frágil herida.
Porque aun me sumerjo en un acorde de madera
cuando una canción abraza mi desnuda inspiración .

Soñar es mi certeza de sensibilidad humana,
Amar es mi concreta forma de vivir,
Llorar es mi habitual manera de sentir,
Y eso me basta para andar…

Fernando Guilla

Huellas Marcadas

2008-01-03T14:09:00.001-08:00

No sé si fué la partida de un tío mío, o probablemente como dice el gran poeta Pablo Trullenque "sólo me duele el silencio de las cosas que envejecen", pero necesitaba escribir éste poema, dedicado a mis padres, tíos, amigos, con la intención de contener, crear un futuro eterno, entregar esperanza. Pero mas allá de éso, esta dedicado a quien quiera llevarselo. Al fin y al cabo Borges sugirió que una vez escrito el poema, ya no es nuestro. Que logre el cometido.

Es en vano que le pida al tiempo
Que detenga su circular manía
De marcar un inevitable destino.

Es difícil contener el blanco
Que en sus sienes cansadas,
Conquista invasivo sus cabellos sabios.

Es imposible que la sangre claudique
Su insistente capricho de encontrar remansos
En sus débiles latidos agotados.

Las miradas nunca envejecen,
Confluyen en su simple transparencia
Infancia, juventud, vigor y vejez.
Solo las cega una última luz redentora.

La inmortalidad esta garantizada
Mientras reclamemos al recuerdo
La memoria de los paternales gestos,
El regreso de los viejos olores de cocina,
La quietud de las siestas obligadas,
El retorno de las caricias ancianas.

Es que somos de creer que un último viaje
Simplemente nos lleva a un infinito prado celeste.
Consuela la paz de nuestros nocturnos sueños,
Que no tardará el abrazo de un nuevo reencuentro.

Mientras tanto mi tiempo, mis canas y mi sangre,
Siguen imitando sus huellas marcadas.
Orgulloso miro el crecer de las cosas
Hasta el último segundo de mi mirada.

Fernando Guillamondegui

Me Enamoro

2007-12-10T17:29:00.000-08:00

Me enamoro constantemente
De la errante cintura de una mujer,
Por donde desandan mis manos trashumantes
El azul camino de un misterio maravilloso.

Me enamoro evidentemente
Del incisivo vuelo de sus labios amantes
Y en las alas de un beso, húmedo y tierno,
devoro el contorno de un cielo esponjoso.

Me enamoro incesantemente,
De la ondulante espalda de una mujer.
Y recorro caprichosos surcos de terciopelo,
Inventando sutiles dibujos con mis labios artesanos.

Me enamoro secretamente
Del inquietante vientre de una mujer.
Del candil lirio de su ombligo centinela,
Del sendero tibio que mi boca desea.

Me enamoro ciegamente
De la transparente mirada de una mujer,
Y me sumerjo, náufrago, en el vaivén de sus lágrimas
Que algún ahogo hiere su sensibilidad.

Me enamoro tristemente
De la melancólica ausencia de una mujer,
Del latido ajeno que mi pecho recuerda,
Del jardín vacío que llenan mis poemas.

Y porque me enamoro eternamente
De la etérea imagen de una mujer fugaz,
Mi soledad te busca con desesperadas palabras,
En una brisa efímera que en vano mi corazón abrasa.

Simplemente me enamoro en cuerpo y mente,
De la simple idea de una mujer.

Fernando Guilla

Día Internacional de la Música

2007-11-22T07:45:00.000-08:00

Santa Cecilia, patrona de la música, sufrió martirio en torno del año 200 d.C. en Roma o en Sicilia. La iglesia de Santa Cecilia, en Roma, fue construida en el siglo IV probablemente en el mismo lugar en donde la santa habitara, y en el que también fuera muerta. La iglesia actual, reconstrucción de la anterior, está fechada pocos años antes al 1600.
La relación de santa Cecilia con la música es sombría y algo extraña. Existen algunas vagas leyendas que la muestran atrayendo a la tierra a un ángel por medio de su canto, o bien cantando durante su martirio, y otras semejantes, pero no se fundan en los textos más antiguos.
Fueron probablemente los pintores hacia comienzos del siglo XV, apoyados obviamente en las creencias populares de la época, los responsables de haber divulgado la idea de que santa Cecilia era música, con la introducción de instrumentos musicales en sus cuadros, en donde aparece con arpa, órgano y otros instrumentos musicales. Un estudio importante y esclarecedor es el de Dom Gregory Murray en Music and Liturgy, enero de 1938, sugiere que la asociación de la santa con la música surgió de la mala interpretación del texto de la antífona que se canta en su día; opinión interesante pero lejos de una fundamentación sólida.
El día de santa Cecilia es el 22 de noviembre. La primera fiesta musical en su honor de que se tenga noticia, se realizó en Evreux, Normandía, hacia 1570. Parte de la celebración revistió la forma de un torneo entre compositores, y Orlando di Lassus (compositor flamenco, 1530-1594) figuraba entre los que obtuvieron premios.

Otras celebraciones musicales se realizaron también anualmente durante períodos más o menos largos en diversas ciudades europeas de Francia, España y Alemania. En Río de Janeiro, Brasil, ha contado con celebraciones anuales a partir de 1919 y quizás nteriormente.

Muchas sociedades musicales, desde principios del siglo XVI en adelante, han tomado el nombre de la patrona de la música. Giovanni Pierluigi da Palestrina (1525-1594) fundó una en Roma y en 1847 Pío IX la convirtió en una academia para el fomento de la música eclesiástica, que existe aún y tiene gran importancia. En el año 1867 se fundó una "Sociedad ceciliana para los países de habla germánica".

La sola intervención de un gigante como Palestrina, quien fuera maestro de capilla de la Sixtina, alcanza para haber consagrado al 22 de noviembre "Día Internacional de la Musica".
Queda por dilucidar severamente cuál es la relación de santa Cecilia con la música. Estamos frente a un hecho realmente complejo ya que fue el mismo pueblo el que la consagró Patrona, y es tal vez esa sencillez la que confunde nuestras doctas investigaciones.

Creo que una de las ideas, aunque con escaso margen de convertirse en universal, sería la de ubicar el "día de la música" en una fecha que no caldeara el ánimo de nadie. Una de las posibles es el 21 de marzo, natalicio de J. S. Bach, pero aquí, si bien nadie en su sano juicio podría discutir su vinculación con la música, nos volvemos a encontrar con el problema: no todo el mundo, literalmente hablando, estaría de acuerdo en virtud de que un músico por genial que pudiera ser, siempre tendrá un equivalente, digamos mejor sustituto, conforme las ideas o cosmogonías de cada cultura. Veo que con este pensamiento acabo de descartar cualquier fecha que haga alusión a un músico
Vemos que en estos dos intentos de alterar la fecha hay muchos escollos para un acuerdo unánime. Tal vez no era tan mala, después de todo, la idea de dar a una santa, de dudosa vinculación a la disciplina, el título de Patrona de la Música. Es interesante destacar que bien entrados los tiempos en los que se comenzó a celebrar el 22 de noviembre como día de la música, Pitágoras -también un supuesto Tubal- seguía poseyendo el rótulo de "inventor de la música". Tenemos aquí bien diferenciadas las cosas: Patrón e Inventor, es decir, un patronazgo no significa, de por sí, invención alguna del mismo modo que Santa Bárbara no inventó la pólvora.
Pienso, ya para finalizar este escrito, que lo más importante es haber logrado reunir en torno de una fecha a gran parte del mundo. Si alguna vez se lograra demostrar palmariamente que santa Cecilia no poseía conexión alguna con la música, dudo mucho que paralelamente se operara un cambio de fechas. La cultura popular la consagró Patrona y seguramente allí la dejará. De momento, y seguramente en todos los momentos, quedémonos con una celebración que simplemente pretende decir "Música, gracias por existir".

León del Viento

2007-11-14T17:29:00.000-08:00

Alguna vez, por otras casualidades (cuántas ya...) fuí a verlo presentar Bandidos Rurales, un trabajo importantisimo. En ese recital, pasaron imagenes de videos, sobre su trayectoria, sobre sus trabajos en todo el país y siempre en una actitud solidaria. Recuerdo que salí de ése recital, y ya en casa, con mis entrañables mates solitarios y nocturnos, escribí ésto esperando tener la oportunidad de entregarselo en mano propia. Aguante León:

A León Gieco

Lo necesitaba. Necesitaba ése casual encuentro para encender una fogata olvidada. Y necesitaba que sea casual, que sople el viento mis cenizas aun vivas, ése viento que pueblan sus palabras. Y así fue, que así sea...Rugían tonos de memoria cuando supe que algo se estaba generando en mi, o mejor dicho, re- generando. Y aunque su agreste voz resonaba en el torrente pacífico de mi sangre, el remolino no tardó en hacerse sentir. Y mi corazón quiso rugir, mientras que la sangre que llegaba a mi cerebro provocaba deseos de ser como él, o de compartir una canción con él, sueños de llegar a su edad y dormir tranquilo sabiendo que estás haciendo las cosas bien aunque te quieran vapulear, como a él. Ilusión de defenderme como un león cuando me ataquen como a una rata para mostrarles otra verdad, quizá la verdadera. En fin, deseos de hacer una canción verdadera y universal pidiendo a Dios sólo una cosa, o dos.Lo necesitaba. Creí haber apagado el ingenuo pensamiento de que la solidaridad era un arma necesaria de aplicar en días en que la desunión, y la violencia interna, externa, y propuesta quebraban risas, dignidades, cultura y canción. Y apareció así, como el viento que pueblan sus canciones, sin pedir permiso para convertirse en una opción de camino, que alguna vez dejé de lado por temor o simplemente, simplemente, soledad.Casi sin conocerlo, apareció singular, y se hizo plural mi inspiración. Un buen tipo, de ésos que hoy ya no conozco, de ésos que hoy ya no aparecen en mi camino. ¿Qué camino habré tomado? Y tal vez apareció desde un surco paralelo, un tímido surco como el que existe en Jujuy con su nombre, para decirme que nunca es tarde, que aun existe otro camino, el que dejé equivocado por tanta soledad, que existe otra opción.Lo necesitaba y nunca lo sabrá. Porque aunque sé y confío que alguna vez lo conoceré compartiendo unos mates, jamás le diré sobre ése viento, el de sus canciones, el de su rugido. Sólo hablaremos de lo que se podría hacer para mejorarnos como pueblo. A veces las palabras condescendientes no suenan convincentes. Pero sé que él lo sabrá, y como otros vientos me han avivado una llama y lo saben, él también lo sabrá y habrá un guiño cómplice, y seguiremos adelante, todos los vientos, a poblar más canciones necesarias, más canciones solidarias, porque nos necesitamos, los que fueron, los que son y los que venimos para que la obra sea perdurable. Gracias León por el viento.

Mientras Esperas

2007-10-30T20:02:00.000-07:00

...Y así, me sigue siempre una canción que compuse alguna vez, pero que siempre es necesario cantarla. A mi hermana, que espera...y a todas las lectoras que esperan ése milagro de la vida que solo las mujeres pueden realizarlo.

Mientras Esperas

Nace adentro,

un color del viento,

una voz que quiere tu pecho.

Crece lento,

quiere ver tu cuerpo,

quiere amarte todo tu tiempo...

Y verás su cara de clavel,

sentirás su llanto en el viento.

Llenarás su cuerpo de tu amor

con tus brazos, tus sentimientos de mujer...

Crece lento,

tomate tu tiempo,

que ser madre será su lecho...

Viene fuerte

y sueña con quererte,

y será tu llave en el tiempo.

Deja ya el pasado de dolor,

de paloma herida en el viento...

Llenate de todo ese calor

que creciendo llega en silencio,

tu canción...

Canción de Cuna, mientras esperas...

Fernando Guilla

Otro Milagro

2007-10-30T19:45:00.000-07:00

Sucede que la casualidad me llevó a presenciar una ecografía que se le hacía a mi hermana, para ver a mi sobrino gestandose, creciendo aceleradamente dentro de un vientre prominente y auspicioso. Y sucede, que en mi incorregible manía de sentir y vivir las cosas de un manera especial, le conté a Sandra, la maravillosa Sandra, mis sensaciones. Entonces, en su incorregible manía de escribir sentimientos, me regaló...digo, nos regaló a mi hermana, a mi sobrino apurado, y a mí, éste maravilloso poema que no hizo mas que describir lo que yo hubiera querido escribir sobre éstas vivencias. Gracias Sandra por éste milagro también.

Su latido, mi esperanza.
(A Fer, Pato. Y muy especialmente a Bautista.)

Si acaso la casualidad
es solo eso,
pues entonces casualmente
la vida me dio el regalo
del latido de tu corazón.

Acompañó su música
el vaivén de ideas
sueños y fracasos
que guardé secretamente
en mi alma viajera.

Antes de que saltes al sol
te recibirán dos lunas
que serán para vos calor
y tu hogar primero.

No serás hijos del dolor :
ni jugarás como otros
en la indiferencia
de un campo de basura.

Serás lo que la casualidad diga
-si acaso la casualidad existe-.
Hoy sos para mí promesa de amor,
una lágrima y un deseo.

Sandra Pecora

Homenaje a las madres

2007-10-17T08:28:00.000-07:00

Ya se dijo todo de ella, de ustedes, y de lo que significan para todos, éste estado mental y físico hermoso de ser madre, de su importancia...y se seguirán diciendo en éstos días más cosas. Yo solo quiero compartir con Uds. la emoción de contemplarlas desde un par de escritos y canciones, para que en vuestro día, no haya fronteras de nada, y seamos una vez mas bendecidos por éste inmenso milagro. Felíz día!

Zamba para doña Santos

Nació ésta zamba una noche,
Con el recuerdo en mi voz,
De aquellas tardes pasadas, con mates y charlas,
De cuentos de ayer.
Leyendas, duendes y almas, logrando la calma
En mi inquieta niñez.

Recuerdo verla en el patio,
Bajo la viña su voz,
En la vieja Villa Cubas, su tierna figura,
Su eterno bastón,
Su lenta prisa, bien muda, buscando en la luna
La voz de su amor.

Manos que siembran la tierra,
manos que han sembrado el sol.
De aquellas cinco semillas
pariste a mi “tata” que me hizo cantor,
Y hoy mi canto se hace grande,
por tener las sangre de tu corazón.

Mujer de tanta familia,
y a la vez gran soledad.
Mujer que busca impaciente, detrás de la muerte,
A su viejo amar.
Mujer que en vida fue fuerte, buscando la suerte
Para los demás.

Humilde con tus palabras,
Sabiduría y verdad,
Sonrisa tierna y sincera, de madre tan buena,
Tan llena de edad.
Junto a su rosario reza, contra la pobreza,
Para los demás.

Fernando Guillamondegui

Madre Americana

2007-10-17T08:16:00.000-07:00

ES LA MADRE AMERICANA

EN SU ABNEGADA MISIÓN,

CONCIBE JUSTICIA HUMANA

Y ENGENDRA REVOLUCIÓN.

Y DICE ASÍ:

Le canto al sublime ser,

Que en su infinita grandeza

Derrama amor y nobleza

Llena de humilde placer.

Canto a la heroica mujer

Siempre augusta y soberana,

Madre costeña y serrana,

Madre en nuestra amazonía,

Motor de la patria mía

Es la madre americana.

Madre que en la diaria ausencia

Que hacemos al trabajar

Guarda intacto en el hogar

Nuestra paternal presencia.

Madre que es llave de ciencia

Y es virtud y abnegación,

Que a los hijos cual blasón

Pone en ejemplo al padre

Sin darse mas don de madre

Que su abnegada misión.

Cual Micaela Bastidas

Que perdiendo hijo y esposo

Por un Perú victorioso

Bendijo sus heridas.

Canto a la madre querida,

Ya costeña ya serrana,

No por peinar una cana

Ni por el don de parir,

Sino porque al concebir

Concibe justicia humana.

Madre que al hijo de pecho

Antes que decir papá

Le hace gritar ¡LIBERTAD!

Y conocer su derecho.

Madre que bajo su pecho

Tiene significación,

Y con la satisfacción

De un mundo limpio en renombre

La fecunda su único hombre

Y engendra ¡REVOLUCIÓN!.

NICOMEDES SANTA CRUZ(poeta Peruano)

Madre

2007-10-17T08:09:00.000-07:00

Una zapatilla Adidas, una carta de amor de firma ilegible, diez macetitas con flores de plástico, siete globos de colores, un delineador de pestañas, un lápiz de labios, un guante, una gorra, una vieja fotografía de Alan Ladd, tres tortugas ninjas, un libro de cuentos, una maraca, catorce broches de pelo y unos cuantos autitos de juguete forman parte del botín de una gata que vive en el barrio de Avellaneda y roba en el vecindario.Deslizándose por azoteas y cornisas, ella roba para su hijo, que es paralítico y vive rodeado de esas ofrendas mal habidas.

Eduardo Galeano

Dúo de seis

2007-10-09T19:49:00.000-07:00

“…y después se robaron el oro de los Templos del Sol, y fue puesto a circular en lingotes. Y con las iniciales de Pizarro, la moneda trajo los primeros impuestos, y con el dinero aparecieron los primeros mendigos….” Comienza diciendo Oscar Motta con voz grave y profética apoyado sobre una alfombra mágica de cellos y cuerdas que Alejandro “chino” Baró tensa cada vez mas en su teclado sintetizador, para que de pronto, ante la proximidad de un abismo de silencio sepulcral, levante sus manos, y me deje, solo y libre, comenzar a volar cantando los primeros versos de Cinco Siglos Igual de León Gieco. Luego, lentamente se van arrimando de a poco, uno a uno, en solidario apoyo: platillos que percusiona Lucio Mansilla, caricias de bajo del “ratón” Peire, oxígeno del altiplano que recrean los quenachos de la “monita” Morandini. Y así, lentamente nos vamos sumando todos, para que de golpe, estalle el ensamble maravilloso y completo de la banda y las voces, y vivir sintiendo y sentir viviendo íntimamente, cada sonido y palabra de ésta canción, de éstas canciones, de las canciones, y compartirlo todo, con la gente que está escuchando al Dúo Antar.
Y así es cada momento en el que el dúo de seis toca. Se detiene el tiempo por unos instantes, mientras duendes lujuriosos se pasean por las mesas animando a súcubos e íncubos a protagonizar ésta noche que no es una noche más, como ninguna la fue en cada concierto. Es una noche perdurable que Armando Tejada Gómez vaticinaba cuando abrazaba al dúo y los llevaba alzando a cada canción, para luego soltarlos para que caminen sus propios pasos. Por eso él regresa ésta noche, como regresan todos desde ésa invisibilidad en la que no creemos: Hamlet, el “colorado” Roca, Ricardo, Rubén, un coro de 30000, todos, a cantar de nuevo.
Es la historia de seis laburantes de la música, de seis guerrilleros de la palabra que empuñan herramientas de paz y disparan flores a los corazones cansados, que algún vez creyeron que la cultura de un pueblo ayuda a formar un mundo mejor, porque nosotros aún lo creemos, y “creer” es poder, y por ello luchamos incansables, de boca en boca, noche a noche, año tras año, de vida en vida, para regar más vida esperanzada. Entonces nos apasionamos. En escenarios en el que apenas entramos o en los inmensos, en el que apenas nos vemos, pero siempre nos sentimos. Y la música es nuestro espacio y nuestro tiempo, que siempre es infinito.
Es otra historia de amor. Dar desde un escenario, recibiendo del público, creando una historia más juntos, para decir junto a Hamlet Lima Quintana, desde ayer y para siempre: “…ésta suerte que abracé no crean que está perdida, es la sangre que hay en mi vida…”
Gracias Dúo Antar por ésta eternidad.

Circular

2007-10-08T16:29:00.000-07:00

Sobre la rodilla de una playa me senté a pensar en mi tristeza. Me calmó el susurro de una brisa solitaria y la canción perdida de una gaviota libre de ataduras. Pero una nube contenida de lágrimas no tardó en aparecer. Jugaba con mi nostalgia, me incitó a abrazarme a una melancolía conocida, me recordó que a pesar de algunas luces, la oscuridad siempre estaba al acecho, amenazante, con una continua soledad. Entonces mi tarde fue triste una vez más, y me acosté sobre un papel con una musa en extinción. Ésta vez la soledad tomó la forma de una mujer posesiva y demandante que no me dejaba dormir para calmar sus caprichos. Las estrellas que decían amarme, una vez mas me mostraron su indiferencia, mudaron su confianza a campos ajenos.
Quise incorporarme a un camino sinuoso sin horizonte, pero ya estaba cansado de caminar, y me entregué vencido a un arrepentimiento doloroso. Una noche espesa me cubrió los ojos y un reloj tajante apuró sus latidos y mi oración.
Sin embargo el sol, que es cíclico y rutinario, sacudió a la mañana mi sueño, con un bostezo helado y me depositó suplicante sobre una esperanza nueva.
Regresé despacio y silbando la canción de aquel pájaro vencido, y proseguí los círculos que me había planteado, mas sabio, mas cansado, solitario y final.

Fer Guilla

Bienvenidos!

2007-10-08T16:01:00.000-07:00

A decir de un gran músico que admiro, Raúl Carnota, y a título de presentación, os digo: "Soy, sólo soy una sombra, un pequeño sueño...Ando en el aire, buscando el amor como un gesto final...Ay! Ésta vida me viene trayendo y me deja lejos..." para agregar luego "En ésta cruz del olvido amanezco siempre...", y así, en forma de zamba, me presenta, me representa, y hasta me despierta cuando al final dice algo que siempre quiero decir: "...éste es mi andar, anudando el destino con una canción..."
Me llamo Fernando Guilla, y os invito a éste sitio aunque mas no sea para matear, conversar, escribir, compartir poemas, composiciones, música, informaciones...Un lugar nuestro, con muchas montañas y plantas, grandes árboles dando sombra, y siempre en el ocaso de un día, que es el punto medio entre el día y la noche, donde muere algo nuestro y despierta otro algo, ambas asimetrías sagradas que nos representa ante nosotros, los de siempre... Gracias por visitarme.